Не готов

     Я с поэзией снова в «завязке», без неё потихоньку живу, по течению жизни, как в сказке, к берегам вожделенным плыву. Парус туго натянутый, волны за кормою уносятся вдаль. Без стихов, вдохновения полный, отгоняю подальше печаль…
     Что не так?.. Я от моря далёко, и от бризов морских далеко, нахожусь в человечьем потоке, и живу, как и все, нелегко, обретаюсь в городе шумном, где в июле стоит духота… О деревне мои нынче думы, и те думы – сама простота. По тропинке средь летнего поля хорошо бы пройти не спеша. А вокруг разливанная воля - средь полей отдыхает душа. И поэтому утречком рано соберусь я туда налегке. Что мне море иль дальние страны, если водится рыба в реке. Если есть возле поля тропинка, а коль вышел на тропку – иди с ветерком весёлым в обнимку, так чтоб сердце пылало в груди. Вьётся тропка по косогору, а потом опускается в лог. Вот и вышло вернуться, коль скоро я пришёл на родимый порог.
     Постучу, а ответ не услышу, нет ответа в забытом дому, будто вырвали сердце и душу, жизнь сложили не по уму. И как будто не стало удачи, и не тем идеалам служу. Вот пришёл и молчу, тихо плачу, кинув тощий рюкзак на межу. Дом стоит заколоченный, звуки издаёт под горою ручей. Нет детей, не приехали внуки, видно дом наш, давно уж – ничей.  От него и жилищем не пахнет и соседских домов не видать… Летний день над разором не властен - разливает свою благодать…
     Возвращусь я в город под вечер, и ещё сильней загрущу. Сельский мир оказался не вечен, время в спешке задуло свечу. Сколько брошенных хат по России и добротных колхозных домов… Речка наша в рогозе и в иле, и лет двадцать не ловят сомов.
     Со стихами я в горькой «завязке», деревенской поэзии нет. Остаётся придумывать сказки, но готов ли к тем сказкам поэт?..