Перевод с мышиного

   Валькирия. Пассионарный философ. Гранд-Дама Мышильда де Лос Парамерос Мортиферос, Владычица Смертоносных Пустошей...

   А с виду – мышка. Уси-пуси. Все поголовно лыбятся и агукают при виде меня. Как же, как же -горячий нежный комочек мягкой пушистой плоти, ушки полупрозрачные, хвостик розовый… Норовят тетёшкать и подкармливать всякой дрянью, экий пупс, забава всеобщая, готовы посочувствовать, ахахах, и как она, бедная, выживает в этом раскаленном адском жерле…

   А я иду по жизни гордо, непреклонно и неудержимо. Меняя поклонников. Мальчиков. Сереньких, но шустрых. Озорных мучачос. Они мне служат, чем могут. Сатисфакторы. Держатели опахал и канделябров. Кто-то из моих бабушек как-то припомнил историю родом откуда-то издалека о Царице, вычурной и вздорной, которая употребляла юношей и мужиков еженощно, после чего поутру оных убивая, причем эти придурки были в восторге от Жребия… а хотя, что тут вычурного или вздорного? Вполне…

   Мы – соль земли, плоть от плоти Небесного Пресветлого Мыша, который нам всем отрада, светоч, и просто Закон. Тысячу лет назад Он нас всех разделил на Бежевых – их много, и Серебристых – их мало, Бежевые живут скучно, а умирают еще скучнее – для этого они просто в полдень подставляют башку, шею, бока под длинный поцелуй Главного Убийцы, и солнце через час превращает их в колючий сухой мешочек с костями, а к ночи жуки и дыхание пустыни – струи ветерка – в труху, в ничто, не было их, и нет, и не будут более…

   А вот мы, Отмеченные Серебром,  Архентадос, мы ужасно горячи, любознательны, страстны, поэтичны, несуетливы, и нам не пристало ТАК уходить. Вечный Мыш когда-то надоумил. Уходить надо КРАСИВО, и главное, когда решишь. И – на ушко нашим прабабкам-прадедкам – на распахнутое перламутровое ушко – пообещал – если КРАСИВО уйдете, то в последнюю минуту обещаю нечто незабываемое, вот сволочь хитрая, коварная, хотя и Великий… Как же я, гедонистка и гурмэ, могу упустить шанс слиться с КРАСОТОЙ????

   Я решила. Это не от усталости. Я ведь девочка-философ, как ни идиотски это звучит. Отмерила. Добавила щепоть. Крошку. Скрупул. Лизнула. Втянула утренний воздух Родины. Потянулась. Пошевелила носиком. Пошуршала песком. Вытянула упругий хвостик, стегнула себя по бокам, хорош, просто струна, никогда меня не подводил, иногда, в приступе нарциссизма, называю его Дон Херонимо, в принципе, по вечерам с ним можно гулять… Под ручку.

   Вот и наступило наше с ним утро. Встреча. Лежит. Разглядывает. Самое любопытное, что он уверен, что он – царь жизни, или, как минимум – чудесных здешних мест. Долбоящер. Нет. Ручки-ножки того… отсутствуют. Значит – Долбозмей. Мачо хренов. Я давно его знаю, помню еще юного, худого, злобного, сейчас-то он малость заматерел, слегка обленился, самооценка, наконец, впала в плепорцию с мускулистостью, количеством яда, и успехом у девок…
 
   Мы, хихикая, часто наблюдали за его закатными ритуалами – изогнулся, и любуется своей Штучкой… за неимением чего поинтересней – хвостовой погремушкой… а что, пожалуй, хороша… изящна и голосок такой, этакий… в общем, ни  с чем не спутаешь…

   Этот дурак еще норовил ее демонстрировать своей пассии, Гуапе, она зазывно улыбалась, тягуче и протяжно восхищалась своим распросамымлуччим мущщиной, а потом – в багровом вечернем солнце – они сплетались, и раскачивались, жуткая пульсирующая коса из двух гремучих, ужас какой, вот оно, подлинное фламенко, а не эти уродские людские выкрутасы и топотания…

   Ну что ж, Плясун-Байлаор, сейчас спляшешь для меня, недоумок, сам того не зная, подаришь Мыши Красоту… Наш Вечный Небесный пояснил, что нет выше, лучше, почетнее погребения, чем быть сожранной Врагом, проглоченной Врагом, исчезнувшей в теле Врага, потому что Враг становится немножко – самим тобой, родненький, чуть-чуть ЗмееМышь, и когда-нибудь он станет МышеЗмеем…

   Ухожу. Изобразила элегическую задумчивость. Этот – совсем рядом, самодоволен, голоден, еле слышно пыхтит, настраивает мышцы своих адских челюстей, цыкает левым клыком…

   Ну? Сколько может ждать девушка? Истинная Серебристая Мышь полна иронии даже перед…

   Удар.
   Охххх… Спина вспорота наискось, умеет, гад ползу….
   Боль? А где боль? Где БОЛЬ?!?! Говорить и думать уже не получается…
   Небесный не соврал, будь благословен, Великий, все, как обещал…
   Черный, с огненными искрами, пахнущий ромом и  ванилью морок, затягивает и кружит…
   Где ты был раньше, чертов Плясун, я бы… с тобой… тебя… ооо…