Посетитель

ПОСЕТИТЕЛЬ


РАССКАЗ

           Октябрь выдался переменчивым: то дожди зарядят на несколько дней, то солнце покажется, и народ никак не может понять, установилось третье по счёту бабье лето, или нет.
           Вот в такую пору недолгого тепла в кабинет Ивана Мартыновича Валуева, начальника отдела организации труда и заработной платы одной из макеевских шахт, кто-то постучался. Не успел хозяин кабинета сказать своё обычное: «Войдите!», как дверь открылась, и вошёл человек небольшого роста, несмотря на тёплую погоду одетый в чёрное пальто. Голову вошедшего украшала тёмно-серая шляпа, которую незнакомец тут же снял и приложил к той стороне груди, где сердце. Во второй руке посетитель держал потрёпанный чёрный кожаный портфель.
           – Можна увійти? – спросил мужчина.
           – Вообще-то Вы уже вошли, – заметил Иван Мартынович. – Что ж, проходите, садитесь.
           Валуев указал рукой на один из стульев у длинного стола для совещаний, приставленного перпендикулярно к его рабочему двухтумбовому столу.
           Мужчина сел, полез в портфель и вынул оттуда толстую книгу в чёрном кожаном переплёте.   
           – У Вас є вільна хвилинка? – спросил он.
           – Вы совсем не знаете русского языка? – осторожно спросил Валуев. – Простите, но мне сложно в уме переводить с украинского. Впрочем, если Вам так удобнее, можете продолжать, я всё понимаю.
           – Странное дело, – вздохнул посетитель. – К кому ни захожу, все просят говорить на русском. Будто здесь и не Украина совсем.
           Валуев напрягся. Он в Донбассе ни от кого не слыхал украинской речи. Кто же этот странный посетитель?
           – Вы не местный? – поинтересовался начальник отдела. – Если не секрет, откуда приехали к нам? 
           – Из Стрыя, – ответил посетитель. – Есть город такой – Стрый. Слыхали?
           – Да, – кивнул Иван Мартынович.
           Он всегда и везде подчёркивал в разговоре, что география – его конёк.
           – Находится он в Львовской области, если не ошибаюсь.
           – Так, – перешёл посетитель снова на украинский язык, – на Львівщині.
           – И что же Вас привело к нам, на Донбасс?
           – Донбас – це Україна, – начал он монотонным тоном произносить явно заученный текст. – Я приїхав сюди, як до себе додому. Україна вже майже рік як незалежна держава, і вже час потурбуватися, щоб українську мову розуміли та вживали всюди.
           – Что Вам, собственно, нужно? – спросил Валуев. – Вы же пришли не в школу, не на филфак университета. Вы пришли на шахту. Здесь добывается уголь, а не организуются диспуты на разные темы. Насколько я знаю, на промышленных предприятиях не разрешается занимать рабочее время посторонними разговорами и прямой агитацией. Надеюсь, Вы пришли не за этим?
           Посетитель как-то съёжился. Голова ушла в плечи.
           – Я растерялся, – снова перешёл посетитель на русский язык. – Община послала меня сюда распространять Святое писание, но за неделю я не смог не то, что продать, но даже просто так отдать людям ни единого экземпляра.
           – Это и есть Святое писание? – указал Валуев на толстую книгу, вынутую незнакомцем из чёрного портфеля.
           – Да, – кивнул мужчина. 
           – Разрешите взглянуть?
           – Будь ласка, – пододвинул книгу человек в чёрном.
           Валуев взял книгу в руки, раскрыл на первой странице.
           – Да, на украинском языке. А какую конфессию Вы представляете? – спросил он, пролистав Писание, останавливаясь и читая в некоторых местах.
           – Украинскую церковь.
           – Понятно, что не румынскую, – улыбнулся Иван Мартынович. – Какую именно?
           – Українську автокефальну церкву.
           – А такая существует?
           – Звісно, так, існує. Влітку Філарет об;єднав її з Київським Патріархатом, але наша єпархія цього не визнала, – затараторил мужчина.
           Снова почувствовалось, что текст им заучен.
           – Погодите, погодите, – остановил его Валуев. – Так Вы приехали сюда как миссионер? Вы знаете, что здесь каноническая территория Московского Патриархата?
           – Мы этого не признаём, – сказал мужчина на чистом русском языке. – Создано независимое государство Украина, и на её территории должна действовать одна церковь – наша!
           Голос посетителя сорвался на фальцет. Он даже задышал тяжело, а глаза сверкнули.
           «Фанатик!», – ахнул про себя Валуев.
           Он забарабанил пальцами по столу. Вызвать охрану, чтобы та выпроводила миссионера с территории шахты?
           – И Вы ещё удивляетесь, что никто не берёт эти книги? – покачал головой Иван Мартынович. – Люди здесь с рождения ходят в русские храмы. Чего же Вы от них хотите?
           – Не согласен, – покачал головой уже успокоившийся человек в чёрном. – Коммунисты ещё два года назад запрещали религию, и большинство людей храмы не посещали с самого рождения, да и церквей у вас тут почти нет. Поэтому эта территория фактически не принадлежит никому, и наша украинская церковь имеет полное право проповедовать здесь.
           – А почему же Вам не удалось распространить свои книги? Почему люди их не берут?
           – Не могу понять, – признался посетитель. – Более того, даже разговаривать со мной не хотят. Мы, мол, русские православные, но многие даже креститься правильно не умеют!
           – Научатся, – успокоил его Валуев. – Память народа – великая вещь. Даже за семьдесят лет коммунистической власти её вытравить не удалось.
           Мужчина поднялся. Подумав, пододвинул к себе книгу и положил в портфель. Его руки била мелкая дрожь.
           «Всё-таки нужно вызывать охрану», – мелькнула мысль.
           Но человек в чёрном внезапно улыбнулся.
           – Я зрозумів, що потрібно зробити, – сказал он.
           – И что же?
           – У вас, москалів, був славетний письменник, його звали «Максим Горький», – раздельно произнёс посетитель имя и фамилию писателя, упирая на буквы «и» и мягкий знак.               
           – Да, был, – подтвердил Иван Мартынович. – Алексей Максимович.
           – Пам;ятаєте його коронну приказку?
           – Какую же? У Горького их много.
           – Не кажіть, що не знаєте. Коронна приказка така: «Если враг не сдаётся…» Продовжити?
           – Какой враг? – не понял Валуев. – О чём вы?
           Однако чёрный человек уже скрылся за дверью.
           Валуев разволновался. Может, это бред? Что за призрак посетил его? И куда подевался?
           Начальник отдела вышел во двор, огляделся. Навстречу шёл Сергей Петрович, начальник охраны. Иван Мартынович в нескольких словах обрисовал посетителя.
           – Нет, такого не видел, – ответил начальник охраны. – Я только что с КПП. С территории шахты не выходил никто. Не перелетел же он по воздуху.
           – Чёрт его знает, – развёл руками Валуев.
           – Так может, это и был чёрт? – улыбнулся Сергей Петрович.
           – Смеёшься? – укоризненно взглянул на него Иван Мартынович.
           – Ничуть, – покачал головой начальник охраны. – Вот, помню, в позапрошлом году…         
           Но Валуев не слушал. Он тёр виски: «Надо же: наверно, давление подскочило. Это всё бабье лето: то дожди, то солнце. Одно слово: межсезонье».

Октябрь 1992 г. – 5 июля 2022 г.

Рисунок Владимира Ивановича Оберемченко, г. Макеевка