Маргинальное чтиво. 33. Последнее

33-я заметка, господи Иисусе Христе. Па-па-ра-ру-рай, помилуй.

Как ни звенели мои гусли звонкие,
Как ни неслась моя песня горькая
По-над родиной, по-над пропастью
Вихрем-стонами, болью-небылью,
Но и ей конец предрешён зане,
И печаль моя - без конца рекой -
Злой молвой людской заглушилася.

Ходили даже слухи, что я, злой обыватель Рязанско-Козловско-Тамбовского клуба, разъебашил свои гусли звонкия о дубовый пол под трактирный гул и будто бы совсем потерял лицо при выходе из трактира, но назло завистникам я и ладно скроен, и крепко сшит. Ублюдки, ненавижу вас, злые черти, тупые и злые, бесповоротно тупые и злые осатанелые черти. Мне скучно с вами жить, подонки ****ые! В этом городе, в этой стране, на этой планете - мне скучно с вами жить, козлы ****ые. Ездите на своих такси, ****ь, какие-то деньги делаете. Мне скучно с вами жить, твари! Моя жизнь проходит. Рок-н-ролл! Уэп-па-тиро-вэп-ти-бэй! Где мои ребята рок-н-ролльщики? Это всё ***та вокруг нас. Это ***та вокруг нас!  Мне скучно с вами жить. Вы черти! Вы обрюзгли с этой жизнью! Вы стадо, быдло, эксплуатируемое трезвыми пира сего. Вы рабы. И те, кто управляют вами, тоже рабы. Цепи их предубеждений настолько сильны, а жажда власти и денег так велика, что нет им дороги, кроме той, что за них уже выбрана. Преступившие нравственный закон воры и богачи умоются кровью своих детей-наркоманов, которые при жизни будут поражать родителей в головы, а те будут жалить их в пяту.
Вы слышали про семь сердец Рокфеллера? Семь сердец Рокфеллера... От этой семисердной гидры даже богородица не защитит. Чехлы от этих сердец выкинули в навозную кучу, а счастливчик Дэвид тем временем поднял свою ляжку и радостно пукнул в обтянутое кожей младенцев рабочее кресло, покуривая сигару и попивая виски. Ууу, сука! Как я зол! Но и его трусливое сердечко лопнуло, а кишечник опорожнился. Люди - эти неосознанные болваны - заслуживают бесконечное количество перерождений. Все, кто придают жизни значение, видят в ней смысл, цепляются за неё и хотят жить вечно - все эти люди заслуживают вечных перерождений. Если верить колесу сансары, то насколько же отвратительны были прошлые реинкарнации этих людей, если эти ну совсем ни на что не годные.
Я чую аргументы Рокфеллера:
1) Это ничего не изменит,
2) Кто-то должен это делать,
3) Другого пути нет.
За этот брёх - сгустков фельчинга тебе стакан в глотку, ублюдок. ****ый палач, ты мне это всё голый на татами в лицо скажи без своей ****ской свиты и охраны, и тогда посмотрим, кто имеет право на жизнь, и что я решу: жить тебе или умереть.

Меня заебала эта жизнь!
С её похуистическими взглядами,
Гнилыми смешками, тупыми разговорами,
Подлыми целями, компромиссами, комфортами,
Глупыми оправданиями, обманами и самообманами.
Меня заебало!
Нет мочи ото всей этой гадости,
От этой смрадной срани,
От этих объяснений всего на свете,
Мудрых мыслей, дельных советов,
Страны Советов, гульбы минетов по вонючим ртам ****ей,
Прокисших сисек, протухших **** и жоп,
Коротких юбок, баров, круассанов, кофе и чаёв,
От смыслов, их поисков и находок,
Разочарований и смирений,
Надежд и отчаяний,
Любви и верности,
Тоски и пошлости,
Борьбы и жалости.
Мне плохо от усталости...
Мне больно от усталости...
Я не гожусь на роль хорошего человека или развратного гомосека,
Генсека или ректора политеха,
Крупного бизнесмена или мелкого сценариста,
Заядлого бильярдиста или щуплого онаниста.
Мне ничего от тебя не нужно, жизнь.
Оставь меня в покое или дай мне охуеть,
Сев анусом на пику Эвереста, крутясь юлой,
Пока я эту гору не обтяну собой
И не закину под губу с вершины снега щепотонь.
Повеситься, застрелиться, отравиться...
Я выбрал замотаться в офисе и магазине, у друзей, родных и прочих сих.
Я выбрал медленно прогнить, но жить
И этим окончательно забыться.

В "Настоящем детективе" Макконахи сказал, что надо взяться за руки и прекратить трахаться. Я разделяю это, но мы не сможем. Сами не сможем. Нам должен кто-то помочь. Я чётко понимаю, что кто-то должен спасти нас от самих себя, мы не можем ждать ещё 4,5 млрд. лет, пока Солнце не сдохнет. Кто-то должен это остановить, кто-то должен поймать наш сигнал. И если такая возможность наступит, Вояджер, хоть ты не солги, ты должен сказать им правду, передай им всё, что здесь творится, передай им всего одно слово: боль.
Мне больше нечего сказать, за меня добавят другие, и кто-то насмешливо скажет: исписался, а кто-то справедливо заметит: вЫ****ился.