Вы не поняли меня вовсе
И теперь уже нет смысла.
За окном сыпет листьями осень,
На столе лежат стопкой письма.
Я пишу их вам мелкой прописью,
И тяжёлая пауза виснет
Строки сами на лист просятся.
В них о том, что совсем низко, облака летят этой осенью, холодает,
топить избУ.
Воробьи за окном хохлятся, прижимаются пузом к карнизу.
А ещё в лесу вдоль просеки открывается вид живописный,
Здесь на волю мысли просятся,
Кислород наполняет жизнью.
Мне бы очень хотелось прозами объяснить вам всё и перечислить,
И в какой - нибудь день паровозами вам отправить вагоны писем.
Но сию дребедень не поймёте вы,
Как и, впрочем, сего драматизма,
Весь пейзаж этот создан грезами
Не понятной души аскетиста.
Дребедень
© Copyright: Виктория Бокова, 2022
Свидетельство о публикации №222070900554
Свидетельство о публикации №222070900554
Рецензии
