С высоты уже шести десятков,
Обернувшись к юному началу,
Явно и открыто – не украдкой –
Головой задумчиво качаю:
Пролетела! Мигом пролетела!!
А тогда казалась бесконечной…
Зря порывы молодого тела
Хоронил для суженой сердечной.
«Хоронил» – сколь непростое слово –
Вышло, что сберёг их для могилы.
Жар страстей недогоревших снова
Занялся костром… Но где взять силы?..
Глупый… (иль воспитанный неверно?
Или блажь передалась мне с кровью?)
Веровал в любовь. И верил в верность.
Только брак был с брачною любовью.
То есть с браком: с трещиной, с изъяном.
В кривизне зеркал живёт кривлянье.
В трезвом теле шалой девкой пьяной
Страсть неутолённая гуляет.
А любви внебрачной – не бывает:
Страсти все по сути вороваты…
Убывает…
Время убывает…
Сам во всём, выходит, виноватый.
Поэза о виноватом
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2022
Свидетельство о публикации №222071000244
Свидетельство о публикации №222071000244
Рецензии