Пророк
Я памятник себе воздвиг нерукотворный
К нему не зарастёт народная тропа…
Когда прочёл впервые эти строки,
От восхищенья закружилась голова…
Такое написать умеют лишь пророки,
С небес пророку шепчут нужные слова…
Такое уж у них предназначенье,
Все нужные слова услышать, записать…
Чтоб дети наши, будущее поколенье,
Могли о тонких чувствах узнавать…
Казалось бы, нет легче роли,
Чем просто слушать шёпот и писать…
К словам небесным он невольно,
Душой своею начинает прикипать,
Поверьте, это очень больно…
Готовые стихи от сердца отрывать…
В груди у них сплошная рана,
Она все время кровоточит и саднит…
В тот,настоящий мир,они уходят рано,
Чтоб с тем, кто им шептал, поговорить…
© Copyright: Боходир Раупов, 2022
Свидетельство о публикации №222071100267
Свидетельство о публикации №222071100267
Рецензии