Свет луны

Крыша, крыши. Дом, дома. Урна, кошки, тишина…

Это - спящий город, в окна которого смотрит луна.

- Дусь, а, Дусь!.. Ну, а что есть любовь?

- А ты что ж, никогда не любила?

- Нет.

- Как же так? Ведь замужем трижды была!

- Это, Дуся, было от страха. Я боялась остаться одна.

- Плохо, Рая, плохо! Любовь, это - когда ничего не боишься.

Так разговаривают две молодые сельские женщины в рассказе, который я под настольной лампой пытаюсь написать.

Они мне нравятся, обе. Рая за хороший вопрос, а Дуся за хороший ответ. Не буду им мешать... Пусть они помолчат, подышат запахом сена, сплетут венки из полевых цветов.

А я подумаю, что будет дальше. Я что-нибудь придумаю для них. Что-нибудь необычное, светлое, вопреки этой взбалмошной и жестокой жизни.

А пока что мне страшно хочется курить. Пусть красавицы мои посидят под свежей копной, отсортируют собранные в поле маки, наберутся сил для дальнейшего действия… А я схожу на балкон, уйду от вымысла в реальность свежей ночи.

Крыша, крыши. Дом, дома. Все окна в лунном блеске.

Урна, кошки, тишина.