Состояние

Вся комната покрыта тягучей, липкой массой грязного цвета. Она стекает по моему лицу, покрывая его тонкой полупрозрачной плёнкой и тем самым затрудняя дыхание. Пахнет она гнилью, разложением и бессмысленностью. Отравленный ею воздух наполняет лёгкие тяжестью, и тяжесть эта придавливает к постели, не позволяя встать. Сколько я ни тру глаза, эта грязь не уходит. Может, её могли бы смыть чистые слёзы, не знаю. В любом случае сил плакать нет. Сквозь эту плёнку мир выглядит ещё омерзительнее и тоскливее, чем он есть на самом деле. Я беру с прикроватного столика стакан, чтобы попить, однако обнаруживаю там вместо воды эту слегка разбавленную массу. Делать нечего — жажда изскребла мне всё горло, я подношу стакан к губам и, сдержав рвотные позывы, пью. Словно масло, она покрывает тонким слоем сначала зубы, язык, нёбо, а затем и глотку. Кажется, это было зря. Жажда никуда не ушла, и к ней добавилась тихая тошнота. Не в силах как-либо бороться со всем этим, я просто поворачиваюсь на бок и укрываюсь тяжёлым одеялом, что, как и всё в комнате, покрыто этой вязкой, отвратительной массой. А имя ей — тоска.