Цыганская АЗС

На окраине Бобруйска есть поселок. Где живут ромы.
Съезжая со страрого моста над Березиною, видишь множество недостроенных, огромных , коттеджей. Время уже некоторых изрядно потрепало. У многих на лужайке - лошадь.

У нас заканчивается бензин и мы сворачиваем на боковую улицу.
Уютная АЗС.
Вокруг домА. Где-то недалеко жужжит носос. Пряный запах ассенезаторской машины забивает все другие запахи в радиусе километра. Но отступать некуда, бензина в баке почти нет.
И мы остаёмся.
Мои барышни отправились припудрить носики и заказать мне кофе, покрепче.
На площадке АЗС, перед кафе, выносные столики. Детвора , десяти лет, не старше резвится, пьют колу, кушают хот-доги. Девочки в платьях, черных,  строгих дам, с радикюлями. Которым далеко за сорок.
Я залил пятьдесят литров и парканулся на стоянке.  Наблюдаю, как к моим барышням направляются две девочки. Минутный разговор. И вот мой долгожданный кофе у меня.
Солнце полуденное, солнце припекает, и я снимаю старую шляпу.
Дочь протягивает мне амулет. Кожаная верёвочка. На ней золотая миниатюрная подкова.
Они сказали,
Это тебе.
Потому что ты - потерянный рома.
Но они постеснялись подойти.

Бобруйск. Цыгане.
И я - рома.
Кто же я, скажи мне, Господи...