Фонари

Яркие фонари освещали унылую серость осени. Свет от них неприятно бил в глаза осколками мелкого моросящего дождя. Весь мир казался против  Него. Против такого большого, взрослого мужчины, который сейчас, шел как беззащитный ребёнок и не понимал, что ему делать с этим состоянием. Бить стёкла витрин, кричать? Что, что ему нужно сделать, что бы стало легче?  Разум из последних сил боролся криком тела. Он не знал такого рода душевную боль, он не был знаком с этим состоянием, и сейчас он был как оголенный провод – дотронься, убьет и оставит только пепел.
Слишком долгой была дорога домой, слишком долго он искал себя. Лепил свое мужественное тело, закалял свой характер, научился защищать и быть надёжным плечом. Писал ли он письма? Да нет же. Зачем, не умел он это делать. Звонил ли? Да, очень редко. Зачем часто. О чём может говорить взрослый, большой мужчина с мамой?

Опечатанная  бумажной полоской  дверь в квартиру, с казенной печатью…

Под дождём шел маленький мальчик. Шел и рассказывал небесам как он жил все эти годы: что делал, кого любил и кого ненавидел. Говорил что, скучал, помнил и любил. Извинялся, кричал, матерился, пинал фонарные столбы и громко рыдал, смахивая с лица солёный поток воды.
Моросящий мелкий дождь не унимался, хлестал его по щекам, очищая и исцеляя душу, а яркие фонари освещали дорогу в совершенно другую жизнь.