Фонари

Яркие фонари освещали унылую серость осени. Свет от них неприятно бил в глаза осколками мелкого моросящего дождя. Казалось, что весь мир против него. Против такого большого взрослого мужчины, который сейчас шел как беззащитный ребёнок и не понимал, что ему делать с этим состоянием. Бить стёкла витрин, кричать? Что, что ему нужно сделать, чтобы стало легче?  Разум из последних сил боролся с криком тела. Он не знал душевной боли такого рода, он не был знаком с этим состоянием, и сейчас он был как оголенный провод: дотронься — убьет и оставит только пепел.
Слишком долгой была дорога домой, слишком долго он искал себя. Лепил своё мужественное тело, закалял свой характер, научился защищать и быть надёжным плечом. Писал ли он письма? Да нет же. Зачем, не умел он этого делать. Звонил ли? Да, очень редко. Зачем часто. О чём может говорить взрослый большой мужчина с мамой?

Опечатанная бумажной полоской с казённой печатью дверь в квартиру…

Под дождём шел маленький мальчик. Шел и рассказывал небесам, как он жил все эти годы: что делал, кого любил и кого ненавидел. Говорил, что скучал, помнил и любил. Извинялся, кричал, матерился, пинал фонарные столбы и громко рыдал, смахивая с лица солёный поток воды.
Моросящий мелкий дождь не унимался, хлестал его по щекам, очищая и исцеляя душу, а яркие фонари освещали дорогу в совершенно другую жизнь.