Коллекционер дождя

Теперь, каждую ночь, едва стемнеет, он тайком пробирался на незаметную тропинку в лесу,  по которой можно было взлететь после короткого разбега. Далеко внизу  оставался лес, но отсветы заката были хорошо видны на тёмном небе, и, сделав небольшой круг над лесом, он брал курс именно туда, в сторону закатного солнца. Там был город, который помнил его, и где его ждали узкие улочки булыжных мостовых, красные деревянные дома, и стены, увитые  плющом. Где всегда шёл дождь, и где люди говорили на странном языке, который он не понимал.

Сегодня его расспрашивали трое, и из всех вопросов он понял только одно слово.  Это было простое слово, и он знал его.
 - Вы писатель? – доброжелательно спрашивали его. Все трое высокие, совсем молодые люди, они спрашивали потому, что хотели ему добра. Они хотели понять, могут ли ему помочь.
 - Нет, наверное, - честно сказал он. – Не знаю.
 - О чём вы пишете? -  спросил один из них. И он каким-то чудом понял этот вопрос.
 - Не помню, - сказал он. – Кажется, о дожде. Я каждую ночь прилетаю  в ваш город, чтобы посмотреть на дождь. Я хотел бы посмотреть, как солнце отражается в лужах, и как светится радуга, но мне нельзя быть здесь днём, потому что меня нет. Я могу прилетать только ночью, а ночью почти ничего не видно. Я коллекционер дождя, я знаю бесконечный  дождь Рэя Бредбери и светлый дождь Марины Цветаевой, серебряный дождь Паустовского и лиловый дождь Пастернака. Но здесь особенный дождь, такого нет нигде на свете.
Они переглянулись молча.
 - Может быть, останетесь? – спросил один из них, наконец. И он снова понял этот вопрос.
 - Не знаю, - ответил он. – Ещё не время, как мне кажется.

И, наверное, это была правда, ещё не время. В конце концов, он и в самом деле может однажды  не вернуться, а остаться навсегда в этом городе, где лёгкие дождевые капли, невесомо скользя по листьям берёз, разбиваются о булыжник мостовых; где запах мёда и сосновых шишек в лесу,  а лужи чисты и прозрачны. Где мелодия дождя звучит в душе каждого прохожего, где дождь иногда тёмный и тяжёлый, иногда печальный и нежный, как "Valse Triste"   Яна Сибелиуса. Это такой дождь, в который можно и спать, и читать, и думать о чём-то, чего никогда не бывает. И о том, что уже никогда не случится в его жизни.

PHOTO:Vesna Zivkovic us&art