Снова потери и прилеты ракет по мирным городам Дон

Ангел господень! Правды хотел? Изволь.
Сидя на облаке, крылья сложив, как руки,
Чувствуешь, Ангел? Это людская боль
В плоть твою входит, как спица стрелы из лука.

Мы бы могли рисовать, и любить, и петь,
И хороводы водить по цветному кругу,
Только ты сам приказал нам всегда болеть,
И приносить эту боль от себя до друга.

Как объяснить тебе что нам всего больней?
Боль равнозначности раскатана в нас, как тесто.
Боль матерей, потерявших своих детей,
Или же боль убежавшей из церкви невесты.

Боль от ударов, пинков, от дубин, хлыстов,
Боль сумасшедших от скрученных рук санитаром,
Боль от стигматов, железа слепых оков,
Боль это то, что досталось всем людям даром.

Крутится шар голубой, ветер рвёт его нить,
Крест троекратно, ты Ангел теперь довольный?
Только я чувствую, скоро начнём платить,
Чтобы нам не было так постоянно больно.

Как началось? Я отвечу, но ты— молчок!
Я расскажу, повторять, уж прости, не буду,
Помнишь? Три года мне? Сдох у меня хомячок,
Было так больно! Его хоронил я за прудом.

Ты это видел, и был твой так светел лик!
Крылья твои трепетали белёсой молью…
Только я, отче, за годы с тех пор привык,
Вряд ли меня испугаешь ты новой болью.