Миниатюра Письмо в прошлое

«Дорогой К.,



Я всё чаще замечаю, что, чем дальше от неволи физически, тем ближе к ней становишься духовно. Не то чтобы я так уж сильно ощущала привязку к местности, где жила – скорее, наоборот, в большей степени мне родственны неведомые края, возможно, познанные мной в прошлых воплощениях. Теснее же, чем к пространству, я привязываюсь к событию: к его эмоциональному развёртыванию во времени. В переломных моментах судьбы человек всегда обращается к классике, так и я, созерцая скудный пейзаж, хоть и напоминающий очарованные, но не менее скудные по своей природе острова, ищу в ларце своей памяти более драгоценный камень. И нахожу алмаз или рубин, вроде Шекспира, великолепную постановку одной из пьес которого мне однажды посчастливилось увидеть. Да она действительно напоминала рубин, грани которого по-разному отражают суть вещей, но неизменно пропитаны человеческой кровью.



Нет нужды, милый К., называть здесь конкретное произведение: скажу лишь, что к строкам Шекспира достаточно приложить истинный актёрский талант, естественный и ослепительный, как свет солнца, чтобы этот камушек заиграл и отбросил от себя множество самых разных по содержанию бликов. Место, время, одежда – не играют роли; роль играют актёр и текст. Только в их диалоге, в совершенном дуэте: когда два голоса абсолютно гармоничны, но не сливаются в один, а слышны каждый по отдельности, на глазах у зрителя вырастает объёмный мир чувств, мыслей, страстей, законов, фатальности и состязания, которые и являют собой вечный двигатель, порождаемый человеком и, одновременно, управляющий им. Поразительно, сколько ассоциаций и переживаний воспроизводит пиксельное событие прошлого! А может быть, во всём виноват страдфордский писатель, чьи слова успели, словно мантия земной корой, покрыться плотным семантическим полем за долгие века, проходя сквозь глаза, умы и сердца людей самых разных эпох, социальных слоёв, принципов и взглядов…



Истинной причины незнания предпосылки никто назвать не способен. Либо так неуловим и загадочен этот Шекспир и ему подобные, либо людское сознание играет со своим хозяином (или слугой?) злую шутку, окутывая простую вещь клубом пьянящего дыма, который препятствует восприятию реальности, но всё же приносит некоторое удовлетворение, словно нюхательный табак. Кстати, о табаке – на стоянке, где я вышла размять ноги, все пассажиры, словно вражеское войско, выпускали свои удушающие снаряды – плотные кольца сигаретных токсинов. И, возможно, опьянённая ими, я начала размышлять о любви… Любовь… Никто так до конца и не понял, что это такое. Так что, пока она находится на равных с глубинами Марианской впадины, жизнью на Марсе, цивилизациями на Луне и загадочными НЛО. Кто-то считает, что это набор определённых чувств, вроде верности, симпатии и радости. Другие говорят, что любовь связана с судьбой человека; со звёздами, рунами и стихиями. Кто-то верит в неё, кто-то – нет. Она же, вне зависимости от всех перечисленных факторов, просто существует – как ещё один элемент, вроде воды или плазмы.



А вообще-то, я представляю себе любовь как мост. Мост между двумя берегами – жизнью и смертью. Он может быть деревянным или металлическим, крепким или шатким, широким или узким, но он есть. Точнее, есть огромное количество таких мостов через бурную реку бытия. Какой из них выбрать для перехода на другую сторону – решать вам. Можно благополучно перебраться и по хлипкому брёвнышку, если у вас есть надёжный партнёр, с которым вы едины во всём и не дадите упасть друг другу. А можно и с добротного моста упасть в воду, если тратить своё время на ссоры и выяснения чьей-либо правоты.



Такие люди долго ещё барахтаются в волнах, дрейфуя на поверхности своего существования, или, бурным потоком их относит совсем не в ту сторону, к которой они стремились. В любом случае, рано или поздно, все попадают на другой берег. Это неизбежно, как и то, что все мы появляемся на этом берегу. И значит, выбор всей нашей жизни, всё наше творчество – возможны только в любви. Жизнь и смерть, два этих берега, вечны и неизменны. Мы не откроем в них ничего нового, не изменим их суть и не способны повлиять на их ход. А вот каким путём перейти эту реку, хоть даже в брод, - исключительно наша прерогатива. И глупец тот, кто этим драгоценным шансом не воспользовался. Ведь только крошечное мгновение невесомости – вдали от реки и берегов – придаёт смысл нашим судьбам, скрашивает часы жизни и делает каждого творцом, художником любви… Перефразируя моего любимого Оскара Уайльда, можно бы сказать, что нужно либо быть произведением искусства, либо превратить свою жизнь в него…



С любовью,

Твоя А.»