Однажды в...

   Обычный маленький провинциальный городок. Десяток улиц, ряды однотипных домов. Гуляют непуганые пешеходы и домашняя скотина.
  На единственной автостанции, под навесом на лавочке сидит человек и читает книгу.
   Средних лет, заросший щетиной, одет в лёгкий спортивный костюм. У ног стоит огромный клетчатый баул прозванный в народе "мечта оккупанта".
   Судя по всему мелкий торговец. Челнок. Человек получивший, со скрипом, среднее школьное образование занимается чем придётся.
   Ветер прибил к его ноге несколько пожелтевших листьев. Надо же: до осени ещё далеко, а деревья уже осыпаются... Впрочем не удивительно с такой жарой.  Она как яд от которого гибнет слабый, а сильный становиться ещё сильнее...
   Прервав его мысли, на спинку скамейки,  в спасительную тень, тяжело хлопая крыльями взлетел петух.
   -Чего тебе? Куриный бульон...
   Но тот растопырив крылья лишь молча открывал клюв.
   -Жарко...
   Мужчина наклонился и вытащил из сумки флягу. Налил немного воды в крышку и дал попить благодарной ему птице.
   Вернулся к книге. Пернатый не спешил уходить - стоял на том же месте и заглядывал через плечо,  как будто силясь прочитать текст.
   Мимо с рёвом и бибиканьем, подняв за собой столб пыли, листьев и мусора, пролетел автомобиль отечественного производства с молодым человеком за рулём.
   Коровы пасущиеся поблизости подняли головы и  проводили это меланхоличным взглядом. Кошки так те  и ухом не повели. Лишь петуха как ветром сдуло - наверно помчался пересчитывать гарем.
   Автобусы здесь ходят редко. Один-два маршрута в день. Если не отменят или не сломается.
   Ему некуда торопится. Познавший жизнь больше не спешит.
   Рядом громко хмыкнули носом. Возле него стоял человек в шлёпанцах на босу ногу, трениках и майке, когда-то белой.
   -Можно присесть?
   -Да, конечно.
   Мужчина в растянутом трико уселся рядом, уперев локти в колени и оперся о руки головой.
   -Автобус ждёшь?..
   -Жду..
   -Долго можешь ждать... Я тебя тут не видел раньше, похоже ты не местный... Так вот они о-о-очень редко бывают...
   -Я знаю, что автобуса сегодня не будет вовсе.
   -Хе-хе... Тогда чего ж ты тут сидишь?
   -Я не спешу никуда. Могу себе позволить. Книгу вот читаю. - и показал на отложенный томик.
   -Угу... Я тоже, бывает, читаю,- сказал собеседник и выдал:
   "...Кто понял жизнь, тот понял суть вещей,
   Что совершенней жизни только смерть,
   Что знать, не удивляясь, пострашней,
   Чем что-нибудь не знать и не уметь."
   Омар Хайям
   -Да, знаю такого, - улыбнулся торгаш. Забавный был человек! Интересный!
   -Слушай, а у тебя этого самого... выпить не найдётся? Ну или мелочи хоть... В горле пересохло.
   Мужчина снова полез в сумку и вынул флягу. Вздохнул. Подержал немного в руках и медленно протянул:
   -Держи.
   -Ух ты, вот это удача! - цитировавший персидского философа мужчина сделал несколько крупных глотков вина из горла. Эх, хорошо!
   -Мне там оставь.
   Владелец фляги сам основательно приложился и выпил всё до дна.
   Собеседник посмотрел на это с грустью и прокряхтев поднялся:
   -Ну, удачи тебе в ожидании...
   -Всего хорошего.
   Вечерело, солнце клонилось в закат, а книга подошла к концу. Заночевать можно где угодно, хоть здесь на лавочке - в сумке есть спальный мешок. Хотя можно и без него обойтись - ночи тёплые. Даже жаркие.
   Мужчина поднялся, положил книгу на скамейку. На обложке было написано: "Ницше. Весёлая наука".
   Надо сходить в туалет, справить нужду.
   А сортир тут типичный красный квадрат со свободным входом. Хорошо хоть такой есть - ведь могло и не быть вовсе.
   Общественное место приветствовало его сногсшибательным запахом из дырки в  полу и надписью на стене, выцарапанной гвоздём или ключём.
   "Бог умер. Ницше"
   "Не только я классику читаю", - подумал он и вытащив из кармана маркер добавил к написанному:
   "Ницше умер. Бог".