на перекрестке

       Я стою на солнечном перекрестке, мимо со страшной скоростью несутся машины. Я стою почему-то посреди дороги, рядом со мной из асфальта растет дерево, покрытое нежной листвой и спящими розовыми бутонами.
       На листьях и бутонах блестят капли. Дерево погружено в предрассветный древесный сон, оно смотрит корнями в глубь земли, туда, где бьют подземные ключи и текут подземные реки, оно видит солнце сквозь сомкнутые лепестки и слышит идущий где-то далеко дождь, и капли этого дождя падают на него ниоткуда.
       Мне кажется, что это перекресток не дорог, а лучей, в которых плывут пылинки. Они почему-то притворяются машинами, а свет - асфальтом.
       Как это дерево выросло здесь, как оно пробилось сквозь асфальт, как его не раздавили машины, как оно цветет без воды? Наверное, оно знает, что дороги на самом деле лучи, в которых все невесомо, все неважно, кроме цветения, что цвести можно где угодно, и я, наверное, жду цветения, ведь ничего другого мне не нужно, я не уйду отсюда, никуда идти не надо, я уже пришла туда, где можно цвести.