Филоктеты

          Блажен кто смолоду был Борхес.
          Но повзрослел и понял что.
                Семён Величавый


На месте любого слова могло быть любое другое слово. Более того: оно там есть! На эфтом самом месте...
Нарочно примите это первое попавшееся слово, вот как опытный майевт принимает, и тяните-тяните-тяните... видите? Там ещё другое слово! Вытянете то другое – третье, четвёртое, пя... и так до ничего.
Вот тут-то ты и закричишь. Какое – заорёшь, возопишь велиим воплем аки скимен... Ничто не страшит так, как ничего. Энто с непривычки-с.
И будешь орать, пока не выбьешься из сил, пока голос не откажет, пока густое и жёлтое из глубиныподнявшисьне за бьёт наглухоглотку ипасть.
А в младенчестве мог и заплакать. Видя, как громоздится слой на слой гора непонятного, чтобы спустя короткое время рассыпаться, и тут же снова начать громоздиться, снова в прах, и опять, и опять, и опя...
И так до ничего.

– Чего читаем?
– Ась?
– Смотрю, читаешь всё время. Что за книга?
– Да... так. Бытовая драма.
– А ну-ка...
– "Жена вернулась с югов отдохнувшая..."
– Ха-ха-ха! Нормально! "Отдохнувшая..." А это что, мужик её пишет?
– Муж.
– Лопух... Как называется?
– "Но всё равно я люблю только тебя".
– Нормально! Ха-ха-ха! Добавь-ка ему... До пяти добавь. До пяти.
– А сколько ещё? Уже в ушах звенит. Орёт которую ночь как маленький.
– Филоктет сказал, будем продолжать, пока не замолчит.
– А что будет, когда замолчит?
– Да не знаю я... Ты экссудат проверил?
– Да проверил, проверил.
– А кто автор?
– Ась?
– Книги.
– Какой-то Симон Величавый.
– Не слыхал. Из новых.
– Наверное. Я Борхеса люблю. Читал "Бессмертного"?
– Да так... смолоду.

Я Филоктет из рода Мыследум. Охотник за чёрными галками. Что-то мигнуло, глазом моргнуло мне в далёком-далёком сумраке детства, чёрное что-то, и вот с тех пор нет мне покоя ни днём ни ночью, ни при ясной-преясной луне, ни в поясном режиме нет.
А сколько ни ходил, нигде ни одной так и не встретил, не повстречал. "У вас чёрная галка?.. – Есть, есть! Приходите!" А приходишь, и нет ничего, нигде. Хужеада это.
Хуже ада только рай: там царстводуха. Мы не дышим – впиваемся... До самого до что ни есть ничего, до самого – и дальше, где уже нет и нас и где дух летает где хочет а он не хочет да и не летает.
Да и зачем.


23 июля 2022 г.