Я чудом уцелел
В свинцовой круговерти.
Оптический прицел –
Увеличенье смерти.
И мой стрелковый глаз,
Холодный, словно линза,
Как будто и сейчас
Той кровушкой забрызган.
Я высушен в песках
И скалами заточен.
В притушенных зрачках –
Огни «горячих точек».
И помню я ещё,
Как там, на перевалах,
Отдачами в плечо
Мне душу отшибало.
И вот она, черна,
Грудною раной дышит.
А бывшая война
Никак не станет бывшей.
Афганистан… Кавказ…
И что? И где победа?
Кто выполнил приказ,
Тот был за это предан.
Афганская игла
До русских вен достала.
Чечня из-за угла
Москву завоевала.
И Кремль Россию сдал.
Лампасы носят твари.
Но весь кремлёвский бал
Я вижу в окуляре.
И палец гладит спуск.
Последний выстрел вечен.
А я, как лодка «Курск»,
Убит и засекречен
Снайперам...
© Copyright: Аксель Мартос, 2022
Свидетельство о публикации №222072400769
Свидетельство о публикации №222072400769
Рецензии