От Солнца лишь подсолнухи родятся,
А от Луны - одна печаль,
Что в сердце болью отзовется
И памятью веков. Как жаль,
Что, уходя мы забываем,
Чем жили в этой жизни на Земле,
А, может, приходя не вспоминаем,
Чем жили в той, и неизвестно где?
Иной лишь раз, когда
В очередной печали,
Сквозь слезные дожди
Туманных вечеров,
Сливаются обрывки памяти
В картины прошлого,
Зачем и для чего?
Мигают звезды в проседи
Туманностей, в галактиках,
Вселенных, в час ночной.
Из чёрных дыр безпамятства
И вечности, нас тихо глас,
Тот самый, позовет.
К нему потянется душа
С щемящей болью радости
Утраты, границ и форм, но и
Лишеньем любования закатом,
И ранней зорькой в тишине,
Зеленым первым листиком весной,
Улыбкою ребёнка на рассвете...
Все это жизнь, жизнь на Земле,
Другую не рождает наше Солнце.
Подсолнухи
© Copyright: Ираида Парамонова, 2022
Свидетельство о публикации №222072700261
Свидетельство о публикации №222072700261
Рецензии
