Владимиру Высоцкому
Нам хрип его, рвал душу
И выворачивал нутро.
Дрянное выставлял наружу,
В мечтах — же, звал за горизонт.
Металл струны стирал он в клочья,
Когда гитару в руки брал.
И пел, крича что было мочи,
А слово — жизнью проживал.
Иссякнув, встало сердце у поэта,
Но голос не сорвался — он окреп.
В динамиках, уж более полувека,
По прежнему нам хрипло души в клочья рвёт.
© Copyright: Виктор Пятница, 2022
Свидетельство о публикации №222072801353
Свидетельство о публикации №222072801353
Рецензии