Притча о палке

В Круговом мире жил-был воин Оклон. Он победил во множестве битв, разбил полчища врагов без единой царапины на собстенных доспехах. Заскучал воин и решил заняться земледелием. Нашёл палку длинную, толстую, как его любимый меч.
«Шикарная штуковина, - подумал Оклон и воткнул ее в чернозём». Земля на вид хороша. Будет расти все, что посадишь. Воин поливал палку, окучивал. Но плодов не было. Опечалился Оклон.
- Ты ее мало удобряешь, - подсказали друзья по ратному делу.
- Но, я обложил ствол пахучим навозом, даже пересадил от палящего солнца. Ленивые садовники и те урожай собирают в здешних местах. - Чем я хуже?
- Кровь лучше удобрение - с хитрой улыбкой пояснили друзья. - Помнишь города, что мы сожгли? Какие красивые сады вырастил господин на их месте.
Тогда Оклон обнажил меч и пошёл на охоту. Приказа убивать не требовалось. Оклону разрешали самому выбирать врагов. Он губил всех, кого встретил. А тела приносил к палке, будто к мрачному алтарю. И вот вышел Оклон к городу с цветущими кущами. Кусты благоухали, хотя земля с трудом поддавалась лопате. Дорогу Оклону преградил старик в длинном балахоне.
-Пощади нас, а взамен я расскажу секрет растений, — предложил старик, поклонившись.
- Говори, - процедил Оклон с нехорошей ухмылкой. - Надеюсь твои секрет будет достаточно полезен чтобы сохранить жизнь горожанам.
-Как давно ты сеешь смерть? - старец спросил так легко, будто разговоры с палачом привычное дело.
- С юности мой клинок не знает отдыха, - Оклон гордо расправил плечи. - Я убиваю быстро и не ухожу без головы недруга.
-Странно, что ты ждёшь пока смерть заберет врага, но не даёшь времени для роста новой жизни, - старик будто говорил сам с собой, не замечая, что Оклон кипятится.
-Должно быть что-то еще! Глянь! — Оклон закинул старика на плечо и повел к злосчастной палке. На размякшей от крови земле уже росло молодое дерево. Ветки уже гнулись от плодов.
-Проросло! Проросло! - шептал Оклон. - У тебя действительно все растёт старик.
-Проросло не только это - грустно ответил тот. - В погоне за урожаем ты убил стольких, что семена ненависти тоже попали в хорошую почву. Вскоре придут мстители за кровь. Молодые и сильные они найдут тебя.
-Пусть идут! Я уничтожу всех! - расхохотался Оклон.
-Правда. В бою тебе нет равных. Но мстители смогут то, чего ты не умеешь. Со временем твои руки ослабнут, спина согнётся, а лицо покроют глубокие морщины. Ты состаришься. А мстители наберутся сил. Когда придёт время, они вместо плода заберут твою голову по той же причине, почему растут семена. Тот, кто умеет ждать получит результат.