90-60-90

Вроде уже не молодой, а поумнеть - реально не получается. Многое в жизни повидал. С опытом должна появиться мудрость. Но вместо неё прибавилась только дурость.

Хотя был период – когда трясся как осиновый лист, ощутив – что жизнь не вечная. И когда-нибудь она закончится. Приняв это за кризис среднего возраста, начал подытоживать. Что сделал, чего добился. Оказалось – очень мало. Близко к нулю.
Унывать не стал. Просто решил – что я недалекий. Даже полегчало. Отпустило.

Теперь заживу. Без терзаний. Что сделал, чего добился. Не мое. Это удел сильных. А я лучше помечтаю. Мол - я успешный да богатый. Живу в роскошном особняке на берегу теплого моря. Талантливый писатель, например. Творю в собственном кабинете, сидя в продавленном упругим задом кожаном кресле. Могучую шею атлета обнимают руки жены 90-60-90. Имя не важно. Подчёркиваю - мою шею обнимают. Её руки. Моей жены.

- Мне сто пятьдесят и половинку сока.

Сейчас выпью. Выйду из забегаловки и продолжу мечтать.

Выпил, вышел. Неплохо. Иду. Впереди маячит фигура. 120-90-150. Нормально. 90 ведь присутствует. Остальное неважно. Формализм разводить, что ли. Обиделась. Подумаешь – пригласил на фуршет в разливайку за углом. Дура. Не знает - что я в кресле. С атлетическим задом и упругой шеей…

- С-с-то пятьдес-с-ят! Спас-с-с-ибо…

Прикорнул возле тополя, прислонившись к стволу. Пятой точкой продавил землю. Чем не кабинет. Шею обнимают… 

- Парень, проснись! Заметут!

- Ты кто?

- 90-60-90.

- Где я?

- В особняке, мой Хемингуэй…