Поговорим о жизни? Смерть Ч. 3 Ложить или класть?

Смерть настойчиво сверлила красными глазами непослушного клиента. У несчастного парня путались мысли. Да, в глотке застряла оливка. Да, он вот-вот умрёт. Но это не повод раскрывать душу первому встречному, - думал он, трепыхаясь в железной хватке. - Хотя…
- О чем мечтал в детстве? - гаркнула Смерть, играя оливкой в опухшем горле.
- Кхе-кхе.
- Ах да, - Смерть ногтем отломила кусочек чёрной ягодки.
- Ни о чем я не мечтал! - прокашлялся парень. Он по-прежнему был на волосок от гибели. Просто волос стал чуть толще.
- Не было у меня мечты, ясно?
- Враки!
- Я мечтал сидеть и ничего не делать!
- Ммм, интересно. Осуществить пробовал?
- А разве есть такая работа?
- Только такая и должна быть! Слышал выражение "убивать время"?
- Угу.
- Знаешь, если бы за убийц времени объявили награду, ты был бы в десятке! Еще и поэтому я хотела пообщаться. Как убийца с убийцей.
- И что же я такого сделал? Ну курил, ну выпивал. Ну, девок много было. Как у всех.
- А по ночам? В богатых районах, на охраняемых парковках, на крышах зданий, что ты делал?
И без того красный парень сделался пунцовым.
- Я рисовал! - одними губами пролепетал он.
- Наверное, девок голых малевал или еще какое непотребство?
- Ну, я даже не знаю, что это было. Так. Каракули. Абстракция.
- Да ну ты? - Смерть из воздуха выхватила пергамент и резким движением развернула свиток. На жёлтом папирусе красовались гравировки всех картин, которые когда-либо нарисовал парень.
- Похоже на какую-то схему, - задумчиво предположил кровельщик.
- Неужели?! - Смерть издевательски хлопнула по лбу.
- Триста тридцать три, косу мне в брюхо! Триста тридцать три тысячи!
Крышу засыпало открытыми конвертами.
- Мысль номер триста тридцать четыре, - Смерть гордо зачитала открытое письмо. - "Может, рисунки что-то означают?" Агенты сверху посылали эти идеи триста тридцать три тысячи раз, прямо в упорный мозг! Тебя же запирал отец в гараже с кучей хлама! Было время пораскинуть мозгами.
- Меня заставляли убираться, - оправдывался парень.
- Запирали тебя, чтобы ты подумал. А ты в гараж баб водил.
- А что прикажешь? В старье копаться?
- Тебе же интересно было мастерить. Кто часами себя в зеркале разглядывал?
- Это гордыня!
- Гордыня - это занимать не своё место в жизни и думать, что сдюжишь вытянуть чужую лямку. Ведь кто-то мечтает крыши крыть. А ты... Ты не на себя любовался, тебе было интересно, как устроено человеческое тело. Правда? - надавила Смерть.
- Все так, - сдался кровельщик. - И что?
- А то, что из твоего гаражного хлама можно собрать много чего.  Искусственные легкие, например.
- Какие легкие? Окстись! - одернул кровельщик
- Война на носу, а ты кладку ложишь.
- Не ложишь, а кладешь.
- Нет, именно ложишь ты на свою жизнь, давно и весьма усердно.
- Что с того? Кому хуже то? - непонимающе взглянул кровельщик на мрачного собеседника.
- О! Сейчас узнаешь! – злобно хихикнула смерть.