Чёрт Его знает

По прошествии лет людям свойственно предаваться воспоминаниям. Вот и мне не стать исключением. Потому, как забавных эпизодов в жизни предостаточно, но таких, которые осели в памяти — немного. Вот, к примеру, один из них…
В начале девяностых годов прошлого века довелось мне проходить службу корреспондентом-организатором в газете Московского округа внутренних войск МВД России с боевым названием «Зоркий часовой».
Отрядил как-то меня, молодого лейтенанта, главный редактор издания подполковник Александр Зиновьевич Дрогнев в командировку в город Владимир, в батальон СМЧМ (специальные моторизованные части милиции. Прим. авт.).
Честно сказать, для меня это было подарком. В этом батальоне заместителем командира роты по политической части служил выпускник моего родного Ленинградского высшего политического училища имени 60-летия ВЛКСМ ВВ МВД СССР лейтенант Олег Фёдоров. Выпускался он годом позже меня, однако так получилось, что в Москве наши дома располагались буквально в трёх троллейбусных остановках друг от друга, а потому мы крепко сдружились в альма-матер, и в курсантских отпусках были неразлучны.
Прибывшего во Владимир корреспондента встретили на самом высоком уровне. Военжурам эта ситуация знакома — визит журналиста военной прессы был равносилен проверке штаба округа. Опасались командиры, не «копают» ли под них? Не знали ведь, какое задание прибывшему в командировку поставили.
Разубеждать в серьёзности намерений никого не стал, но попросил майора, который встретил на вокзале в милицейском уазике, отвезти меня не «сразу в гостиницу», как им хотелось, а в часть. Объяснил, что у них служит мой друг, с которым я бы хотел немедленно встретиться.
По лицу сопровождающего я понял, что это сообщение его обрадовало. Появилась возможность при неблагоприятных ситуациях воздействовать на военкора через товарища.
Минут через пятнадцать прибыли в расположение батальона, где я представился командиру и рассказал о той работе, которую мне предстоит провести в подразделении. Командир пожал мне руку и разрешил «приступить к действиям».
Пусть простит меня читатель, но ни имени майора, ни имени милицейского комбата за давностью лет я уже не вспомню. Память сохранила только главных персонажей повествования.
Итак, с Олегом я встретился. Он знал, где я прохожу службу, но, честно, не ожидал, что приеду именно я, так как офицерам довели только информацию о том, что в батальон едет корреспондент «Зоркого часового», без имён и званий. Радость от встречи была взаимной. Фёдоров сразу же повёл меня в канцелярию командира роты, где находился ещё и прапорщик милиции. Забегая вперёд скажу, что собственно именно об этом прапорщике и будет мой рассказ.
— Серёга, знакомься, это Володя, старшина роты.
— Владимир, — протянул мне руку старшина.
— Созвучно месту расположения. Владимир из Владимира, — невольно пошутил я.
Мы обменялись рукопожатиями.
— А это, — продолжил Олег, — тот самый корреспондент из Москвы, мой однокашник.
— Приятно, — резюмировал Володя.
Прапорщик довольно плотного телосложения, с застывшей на лице загадочной улыбкой, сразу обратил на себя моё внимание тем, что перед ним стоял ящик грузинского «Боржоми». В одной руке он держал початую бутылку. Заметив, что я скольжу взглядом по этому арсеналу, предложил:
— Водички не хотите?
И хотя было лето и изнуряющая жара, я непроизвольно отрицательно мотнул головой.
— Как хотите.
В процессе беседы с Олегом мы перемещались по помещению казармы, но удивительное дело: где бы ни появлялись — в бытовке, в каптёрке, в Ленинской комнате — везде, как из-под земли, перед нами вырастал прапорщик Володя и с ним, прицепом, ящик «Боржоми», а также всё время повторяющаяся фраза «водички не хотите?».
Эта назойливая доброжелательность начинала немного напрягать и когда мы, наконец, остались с однокашником наедине, я полушёпотом уточнил, всё ли в порядке с милиционером?
— Не удивляйся, — успокоил лейтенант, — Всему есть логическое объяснение. Год назад с ним произошла одна история…
— Может, поделишься?
— Ну, слушай, — сказал Олег.
На всякий случай я посмотрел по сторонам, опасаясь, что тень Володи с минералкой опять возникнет перед нами. Тени не было.
А история такова.
Год назад Владимир был отправлен в очередной отпуск, В первые дни долгожданного отдыха решил, как говорится, расслабиться. Проще, ушёл в недельный запой, потеряв счёт времени.
Однажды утром с глубокого похмелья проснулся в квартире от назойливого звука дверного звонка. Надел халат и, пошатываясь, пошёл открывать неизвестному визитёру.
Открыл дверь и… остолбенел. На пороге стоял Чёрт. Да-да, самый настоящий, с рогами и копытами. На нём была чёрная модная кожаная куртка-«косуха» на молнии.
— Привет. Пустишь? — нечистая сила бесцеремонно подвинула хозяина и проследовала на кухню.
Владимир, потеряв дар речи, препятствовать незваному гостю не стал и пошёл вслед за ним.
— Доставай стаканы, — без предисловий продолжил Чёрт.
Владимир, надо сказать, находился не то что в несколько подавленном состоянии, скорее в оцепенении.
— Чего застыл? Пить-то будешь? — Гость вынул из-за пазухи бутылку «Столичной» водки.
— Буду, — пока ещё неопределённо ответил хозяин квартиры, потянувшись к посудной полке за стаканами.
— Закусь, какую-нибудь давай.
Из закуски была банка шпрот, полбуханки уже не совсем свежего чёрного хлеба и банка маринованных огурцов.
— Вздрогнем, Вован! — посмотрев в глаза прапорщику, произнёс Чёрт.
Чокнулись, выпили.
Владимир пристально рассматривал собутыльника. «Не может быть», — всё пытаясь осознать происходящее, размышлял мужчина. «Как же так? Настоящий? Откуда? Так ведь не бывает…»
— Ты чего тормозишь? — продолжил посланник ада, запихивая в рот шпротину. — Между первой и второй промежуток, сам знаешь…
Володя налил ещё по одной. Выпив, решил проверить, не снится ли ему всё. Для проверки  протянул руку и погладил гостя по голове. Ну, так и есть — рога. Продолжив ознакомление с непознанным, прапорщик слегка расстегнул молнию на его куртке. Кожи на госте не было — только внутренности желудок, кишки и прочий ливер. Решив до конца убедиться, что всё это не наваждение, Владимир полез под стол и схватил гостя за ногу. Всё! Там действительно были копыта. От переизбытка впечатлений прапорщик рухнул на пол и тут же заснул.
Утром следующего дня Володя проснулся в холодном поту в своей кровати. «Ужас. И приснится же такое!» — потёр он виски и прошёл на кухню.
А там… На столе стояли два стакана и допитая бутылка из-под водки. «Приплыли», — решил прапорщик и опустился на табурет.
Долго рассиживаться не пришлось. В дверь опять позвонили. Теперь, перед тем как открыть, Владимир взглянул в глазок. Одновременно пришла мысль: «Если это опять Чёрт, а я не открою, что помешает ему пройти сквозь стены»?
Но нет. В тамбуре стоял родной брат Игорь.
Владимир повернул ключ:
— Входи.
— Ну, здравствуй, брат.
— Привет.
— Вот это ты отмочил вчера.
— В смысле, «отмочил»?
— Прихожу с утра, решил с тобой выпить, а ты меня зачем-то начал за волосы дёргать, куртку расстёгивать и за ноги хватать. Потом отрубился, и я тебя на диван перенёс. Эт чё было-то?
— Фу-у, — выдохнул Владимир. — Значит, это ты был?
— А ты не помнишь?
— Помню. Но не тебя…
Вот с тех самых пор Володя завязал. И теперь пьёт только минералку и всем её предлагает…
Командировочное задание тогда я выполнил. Написал об отличниках боевой и политической подготовки. Однако эту, возможно, для некоторых поучительную историю держал в памяти долгие годы, решив поделиться ею с вами только сейчас. Как оценивать, честно говоря, не знаю. Может быть закончим, как старую добрую сказку А.С. Пушкина? «…да в ней намек! Добрым молодцам урок»…

Рисунок Николая РАЧКОВА