Душа болит...

         Мы бесчувственные мертвецы, которым какой-то фокусник, какой-то злой волшебник вернул способность бегать и убивать.
Э.М.Ремарк  «На Западном фронте без перемен»


         Утро. Июль. Яркие солнечные лучи пронзают щели жалюзи  и скользят полосками по стенам. Улица просыпается. Через  приоткрытые окна слышны звуки начинающегося дня. Чайки кричат жалобно, протяжно и резко, напоминая,  что рядом море. Застучали первые каблучки по тротуару. Машины зашуршали колесами по сухой брусчатке и дворники  зашоркали  метлами, сметая опавшую с лип рано пожухлую листву.
         Я давно не сплю. Часто стали посещать бессонницы и думы, не дающие расслабится и забыться. События последних месяцев не дают покоя, они теребят, гнетут и мучают, они острием ножа ковыряют в душе, спрашивая,  не находя ответа.
        Душа болит. Болит от безысходности и от того что ничего не могу сделать и от того, что эта безысходность дает мне право  свободно дышать и работать , смеяться,  отвлекаясь от мыслей и  наслаждаться  этим нежным утром, валяясь на белых простынях, без забот и горя.
        Радости и  проблемы конечно были всегда. Жизнь  не сладкая нега прелестей, а череда забот и неурядиц, хлопот и  поисков. Горя не было, не ощущалось оно до сих пор так явно и так близко.
       Горе не мое, горе народа, слезы и кровь…бесконечная цепочка чувств и страданий.
       Взгляну в окно. Как зелено  и пышно. На яблоне уже свисают крупные яблоки,  вишни глянцевыми боками сверкают спелостью. Солнце спряталось за белоснежное облако, легкий ветерок  с моря толкает его вглубь суши, что бы пролетев над золотыми нивами  и пестрыми лугами разноцветья,  густых зарослей чащи, растворится  в лазурной заводи неба.
       Как же мало надо для счастья! Но  что то  где то не так, что то  кому то мешает жить, не находя прелести в дивности летнего утра,  свежести первого снега,  весеннего перезвона капелей и осеннего маскарада красок.  Мало эмоций, мало слов, мало любви!
         Душа болит. Колет иглами  чужих  страданий,  детскими криками и слезами матерей. Где то кипит, рушится, стаями улетаю жизни в поисках лучшего, покинув этот мир.
       Надо идти. Не  закрыться и не раствориться, только впитывать и сознавать. Идти,  склонив голову  на плаху времени.
       Вчера погиб мой друг, попав под обстрел. Пухом, тебе,  земля, солдат!