Расставание

Мы ждём встречи. Ждём, еще даже не расставшись, но понимая, что расставание будет. Как только в твоем разуме зарождается мысль о том, что расставание уже вот-вот, сразу приходит боль, боль от тоски. Боль, которая придёт безусловно, потому-то это уже было. Ты это помнишь. Прямо сейчас, это только фантомная боль, но ты знаешь, что это пока. Реальная боль будет, это для тебя очевидно. Это неизбежно. И это слишком скоро. Боль. Да, ты привык ее переживать. Это не первый раз. И ты знаешь, что не последний.

Тоска уже накатила. Даже твоё тело уже не подчиняется. Твоё тело – вата. Оно так протестует. Оно не хочет этого расставания и таким образом противится тебе. И ты не волен ему приказать. Ты не хочешь. На это воли нет.

Но ты пытаешься отсрочить момент расставания, не для того чтобы оттянуть хоть на сколько-то ту самую, хорошо знакомую боль, нет, совсем не для этого. Нет, нет и нет, в действительности ты растягиваешь удовольствие от ощущения ЕЕ присутствия, тех переживаний, что ты испытываешь, пока ОНА рядом. Тебе не подвластно отпустить ее руку. Ты произносишь дежурное «пока», но не способен оторвать взгляд от ее глаз. Те не можешь заставить себя отпустить ЕЕ.

Ты не готов принять это неизбежное расставание и, наконец, прервать прощание – потому что в этот исключительный момент наслаждения. Именно в эти мгновения обостряются чувства, и они проявляются во всей их оголенной чистоте. Перед тем, как расставание наступит, ты как в солнечном свете купаешься в этих эмоциях. Без налета не высказанного. Без сомнения быть не понятым. На сомнения нет времени. Вообще больше нет времени ни для чего. Только проявить любовь.

Эти секунды, пока длится прощание, они такие запоминающиеся. Они врезаются в память и живут в твоих воспоминаниях очень, очень долго. Живут в поразительной точности деталей. Прикосновение. Взгляд. Запах. Такие завораживающе плавные ее движения.

Слова запоминаются плохо. Потому что слова были о другом. Интересно, слова были про расставание, но они были вне этого действия - прощания, они были все про прощание, они ускоряли его и были против всего остального, а все остальное было против этих слов. Слова, они были сами по себе, и ни тебя, ни меня не интересовали. Это был фон. Шум. Заполнение паузы. Пока были слова, прощание не кончалось, но их смысл, был совершенно не важен. Поэтому ты их не помнишь, совсем.

 И в этих переживаниях от прощания, в момент, когда разомкнулось последнее прикосновение рук, но сами руки еще рядом, между ними молнией врезается надежда. Эта надежда на счастье снова увидеть ее. Тебя сохраняет это стремление к будущему счастью. Без этого расставания не будет того, будущего восторга. Восторга, когда в идущей навстречу толпе, ты мимолетно, еле уловил ее образ и, зацепив его взглядом, уже не отпускаешь. И ждешь. Ждешь прикосновения. Поцелуя. Снова ощутить ее присутствия. Снова быть рядом.