Вечные воспоминания

Дед приоткрыл глаза. Какой же прекрасный день! Вокруг дети резвятся, хозяева играют с собаками, солнце освещает деревья и дома, делая их невероятно красочными. Где-то раздался рев мотора, где-то сладко пропоет птичка. Дед был неописуемо счастлив. Когда же он последний раз такое видел? Лет пять назад? Но это и не особо его волновало. Дед переложил трость в другую руку, сел поудобнее. Лавка издала неприятный скрежет, да так, что ушам больно стало. Наконец усевшись, дед снова закрыл глаза, медленно и плавно, как подводная лодка, погружаясь в свои воспоминания. Что такое воспоминание? Разве это не чувство, которое оставляет на душе больной, но к удивлению, приятный осадок. Разве это не состояние частичного воссоединения со своим сознанием, воссоединения с собой. С собой из прошлого. К сожалению, человек переживает множество хороших и плохих событий. Но почему-то всегда, когда ты что-то вспоминаешь, достаешь запылившуюся папку из архива "память", независимо от того, хорошее ли содержимое в папке, или плохое, всегда как-то больно. Такое чувство называется ностальгией. К сожалению, у деда это чувство было слишком сильно развито.


Первым  ему вспомнился  тысяча девятьсот девяносто четвёртый год. Он, будучи уже отцом, со слезами на глазах, скрывая их в старую фуфайку, провожает сына в Чечню. Как же быстро время летит. Сын уже в Москве крупным чиновником работает. А про отца забыл. Вот так бывает. Сколько же сил дед потратил на воспитание своего сына. И бывает же такое, что сыновья забывают тех, с кем всю жизнь ели один хлеб. Больно.

Буквально через мгновение дед вспомнил Афганистан. Тысяча девятьсот восемьдесят восьмой год. Душманы прижали роту моторизированной пехоты в небольшом ущелье. Вспомнилось, как с другом Васей плечом к плечу мочили талибов, выполняя интернациональный долг. И ведь ничего, все живы здоровы. Только Вася тот деда не забыл, всю жизнь с ним до самой смерти был. Обидно.

Вспомнился тысяча девятьсот шестьдесят пятый год. Выпускной , последний звонок. Стоят все в линейку, нарядные, с красными галстуками на шеях. Среди них и дед. Горит улыбкой. Вот получает аттестат, вот говорит перед всей школой пламенную речь. Ей богу явь! Ей богу! Эх, нет. Просто воспоминание. Давящее на душу воспоминание. Дед, сам того не замечая, пустил горячую слезу.

И вот после этого воспоминания, что-то громкое произошло из вне. Дед продолжил купаться в своих грезах и воспоминаниях. Но только этот громкий звук воссоздал в сознании деда полный хаос. Воспоминания перемешались, нахлынулись обжигающими ударами на слабое сознание деда, делая слишком большую душевную боль. Лица людей, абсолютно разных, и казалось, давно забытых, мелькали буйно перед глазами. Стали видны самые короткие и самые забытые отрывки жизни. Резкий свет! И вот дед стоит в какой-то старенькой сталинке . Немного оглядевшись, он понимает, что стоит, в своем самом первом доме. Самом-самом первом. Пустив свой взгляд на пол, он видит маленького мальчика, играющего с деревянным паровозиком. Дед с трудом садится на колено и протягивает руку, мальчику, желая каснутся себя семьдесят четыре года назад. Сердце дико бьется. И вот старые сморщенные пальцы касаются чистой, молодой головы. Свет!

Дед стоит на поляне. Трава зеленая, приятно насыщенная. Солнце так же прекрасно кидает лучи на местность, как и в парке, где на старой лавке сидит дед. Как же хорошо тут, спокойно, вот бы это продолжалось вечность!

"Эй, дедушка, вы как? Вам плохо?" – спросил молодой мужчина деда, но ответа не последовало. Глаза деда были сомкнуты навечно. Теперь он навсегда остался в мире, где ему будет хорошо, в мире где его ждут, в мире своих грез, в том мире, где дед сам мечтал всегда оказаться. Да, он умер. Умер в парке тихого городка, сидя на лавочке, но где-то в другом мире он жив. Играет с паровозиком в сталинке, воюет в Афганистане, провожает сына, прощается со школой, да просто живет, живет там, где ему спокойно. Теперь воспоминания всегда будут с ним.

Как быстро время пролетело...