Белки

               
               Рассказ писателя ГРИГОРИЯ СПИЧАК.   
               
    Мне было 14 лет. В сентябре я ушел в лес и набил 9 белок. Они были еще
рыжими, а не серебристыми, какими обычно ценятся. Я был счастлив, зелен, и меня распирало от гордости.
  - Хорошо стреляешь, - странно и холодно сказал отец. - Девять патронов - девять белок.
Он сложил их в эмалированный таз. Больше об охоте он не сказал ни слова.
Не знаю, говорил ли он о чем-то матери и бабушке, но они моей удачи тоже "не заметили".
   Вечером я отсек у белок хвосты. Веер из десяти хвостов был красив. Я даже знал, кому их подарю.
Из эмалированного таза на меня смотрели девять маленьких изуродованных зверушек.
"Освободи таз", - как подслеженный за мною приговор, прозвучал голос матери.
   ... Хвостики я не подарил никому. Ружье, которое любил как самое дорогое достояние, я повесил на гвоздь. На охоте больше не был ни разу.