Во поле берёза стояла

Во поле берёза стояла
(стоп-кадр)

Я не люблю символы в искусстве, то есть жесты, сцены, постановки и т.д., указывающие от лица автора или постановщика как надо воспринимать ту или иную сцену, эпизод, ситуацию.

Я считаю, что сам зритель, слушатель, воспринимающее лицо увидит, услышит и воспримет то, что ему представлено, на свой манер и составит своё мнение.

Это особенно относится к искусству кино. Вот где такой режиссёр как Тарковский, признанный мастер символизма, чрезвычайно силён. Видел я его вызывающие раздумья фильмы. В них часто что-то совершенно обыденное и повседневное подаётся как нечто составляющее суть жизни. Почти как символ. Символ? О чём это я? Let me dwell on this at a somewhat greater length, как говорят англичане, то есть, давайте рассмотрим вопрос поконкретней.
 
Вот экспозиция. Школьная спортивная площадка, недалеко от моего частного дома, когда-то со всех сторон проходная и доступная, а нынче забором из железных прутьев огороженная. Проход имеется только через две калитки, которые сторожа на ночь и в выходные дни на цепь с замком закрывают. В здании школы сидит охранник с системой видеонаблюдения и тревожной кнопкой вызова полиции.

Обнажившись по пояс, я на спортивной дорожке приседаю и руками размахиваю. Потом носком левой ноги пытаюсь достать вытянутую вперёд правую ладонь. Затем наоборот. Пыхчу… Дыхание напряжённое. Да и погода сегодня необычайно жаркая. С утра в тени было + 29. А в Европе, говорят, установилась самая жаркая погода за последние 500 лет. Под 40 градусов Цельсия.

Небо – абсолютно голубое, без облачка. Я толкаю и толкаю ноги вверх. Пот застилает мне глаза. Это особенно естественно после вчерашнего. Ведь вчера мне пошёл восьмой десяток, и я его насыщенно отметил. С утра пробежал 13 км (так показал мой смартфон), а в праздничный обед (пришли только самые ближние и дорогие люди, то есть, дети и внуки) я выпил чуть больше своей обычной дозы. И вот, размахивая руками и ногами, я гляжу на голубое небо и изгоняю из себя последствия вчерашнего банкета.

Вдруг до меня доносятся звуки музыки. Она приходит откуда-то из недалеко расположенных многоквартирных домов. Кто-то открыл окно и запустил на улицы песню. Поёт женский голос…   

Во поли берёза стояла…
Во поли кудрявая стояла…

Вот ведь невидаль. Самая обычная песня, знакомая нам с детства. Кажется, ещё в детском саду её разучивали.

Люли-люли, стояла.
Люли-люли стояла.

Но музыка и голос совершенно необычные. Музыка, как будто с электронным оттенком, а голос медленный, слегка приглушенный, незвонкий, но всё равно проникающий…

Некому берёзу заломати,
Некому кудряву заломати…

Вдоль забора идёт толстая тётка. Идёт с трудом, опираясь на костыли. Нет у неё здоровья. Готов спорить хоть на миллион долларов, что она лет на десять, если не больше, моложе меня. Но она с трудом передвигается, а я в своём возрасте бегаю четверть марафонской дистанции и задираю ноги выше головы. Поблагодарить родителей за генетику?

Люли-люли заломати,
Люлю-люли заломати.

Вот она, картинка. Голубое небо. Жара. Спортивная дорожка. Мужик на восьмом десятке, вспоминая детство, корячит кверху ноги. Мимо ковыляет на костылях явно нестарая, но нездоровая женщина. И песня над всей округой…

Я пойду-пойду погуляю,
Белую берёзу заломаю.
Люли-люли заломаю.
Люли-люли, заломаю.

Стоп-кадр моей жизни? Да, кажется, именно это…