август

Август наполнен концентрированной тягучей сладостью, подобно дорогому ликёру. Помните, как у Брэдбери? «Август нужно пить маленькими глотками». Его и не выпьешь залпом. Не получится. Даже если загнан сам в жёсткие рамки рабочего ритма с ограниченным количеством слишком быстро пролетающих выходных.

  Август по-настоящему хорош поздними вечерами. Он напоен сладким до одури запахом флоксов с тонкой ноткой ароматов созревающих яблок и ночной свежести. Он подобен торжественному балу, где нет места легкомысленной и быстрой весенней польке, ещё далеко до торжественно-непобедимых аккордов Зимы, но уже слышится первый вальс Осени. Вальс цветов. Созревшей грозди Млечного Пути. А ещё первых безвременно опавших листьев, подсвеченных золотом.

  Этот бал освещён мерцанием тысяч светлячков в траве, подсвечен росчерками падающих звёзд метеоритного дождя. Особенно ярких на глубоком бархате ночного предосеннего неба. Проходит бал под аккомпанемент музыки множества скрипачей в зелени фраков с фалдами травяного оттенка. И музыканты эти то робко перекликаются соло, а то уверенно выступают трио, квартетом, и ещё бог знает каким составом. Отчаянно звенят под волшебным светом полной луны, а потом выдыхаются, и их количество вновь идёт по убывающей: трио, …, соло.

 Затем наступает краткий перерыв. Тишина. Но кажется, что мелодичный звон на самой границе слышимости издаёт само волчье солнышко. Или, эта музыка приходит из космоса, от далёких звёзд? Музыка сфер.

 Вдыхаешь эту музыку. Впитываешь август каждой клеточкой. Стараешься насладиться его спокойной торжественностью. Надеешься запечатлеть, запомнить его очарование, чтобы этим сладким воспоминанием, подобно глотку дорогого ликёра, отогнать промозглость и серость предстоящего ноября. Ведь когда-то он, это серый ноябрь, настанет. В не таком уж и далёком будущем.
 Но пока ещё солнечный Август. Наполненный красками, теплом, цветочными запахами и извечным ароматом тайны. И нужно успеть насладиться каждым днём, каждым вечером.