Молодые ветра

У каждого есть особенные песни, которые отсылают к какому-то жизненному событию. Взъерошивают воспоминания, дают силы. Для меня это"Молодые ветра". Ее нельзя слушать часто. Возможно, даже не каждый год. Но это ровно та песня, к которой ты обращаешься, когда нужен какой-то первородный источник энергии, связь с поколениями, с самой землей.

Вот тебе 7 лет. Ты собираешься в школу, в первый класс. Встаешь уже несколько дней непривычно рано. Застилаешь свою кровать в маленькой комнате, где одна стенка - это побеленная печка, а вторая - обратная сторона шкафа, обтянутая для красоты ковром с оленями. Солнце алое, утреннее врывается сквозь уличную зелень через маленькие окна. Тебе надо собрать еще рассыпанные на по полу буквы и цифры, положить эту гремящую коробочку в портфель. Мама заплетает тебе косичку в школу. Ты в бордовом свитере. А по телевизору под несуразные мультяшный видеоряд поют "Молодые ветра". «Нашла коса на камень, идет война на память лет». Думаешь, что это за коса такая? Слово такое ладное. И коса, наверное, была острая. А теперь затупиться. Но столько много в этих словах и музыке энергии. И это детское утро. Начало твоего нового дня. Ты как эти молодые ветра. Ты можешь все. Тебе 7 лет. А впереди много всего интересного.

Вот тебе 17 лет. Все твои одноклассники готовятся к выпускным и вступительным экзаменам. Влюбляются, целуются, гуляют. А ты с парализованным лицом две недели безвылазно сидишь в неврологическом отделении больницы. Жестокие дети, твои сокамерники, называют тебя чудовищем. Планы разрушены, ты выпал из жизни. Что впереди? Ты не знаешь, восстановится ли до конца твое лицо. Как ты будешь сдавать экзамены. Ты устал. Но тебя выписали. Потому что дольше быть в больнице нельзя. Говорят, что через неделю приезжай, снова ляжешь, на второй курс терапии. Ты садишься в электричку, чтобы ехать домой. А в наушниках из плеера играют "Молодые ветра". «Гордость полными вагонами, золотыми погонами с юга дуют молодые ветра. С дома, мама и не последняя любовь». Если сильно напрячься, то глаз на парализованной половине лица можно закрыть. И ты с усилиями скукоживаюсь все лицо, глаза закрываются. Сквозь веки пробивается закатное солнце, почти такое же как то, рассветное, как тогда. И знаешь точно, что дома ждет мама. А лицо обязательно заработает. И будет эта еще не последняя любовь. И силы есть, и гордость полным вагоном. И веришь в себя, что со всем справишься.

Вот тебе 27 лет. Папу оперировали 7 чертовых часов, самых длинных в твоей жизни. Теперь он третьи сутки в реанимации. Не ясно, когда ты сможешь его услышать. Ведь врачи, которым тебе разрешено звонить один раз в день, каждый раз отвечают жестко. Ты не готова так сухо слушать правдивые ответы про твоего самого близкого человека. Хотя почему не готова. Ты будешь слушать, и будешь ждать. И будешь звонить родным и передавать, что все нормально. И будешь ходить на работу. И еще много всяких «будешь». Потому что другого выбора у тебя сейчас нет. И сил тоже нет. И страшно. Понимаешь, что ты никогда не подготовишься к потере близких. К ней невозможно подготовиться. Понимаешь, что ты неудачник, потому что ты все еще одинок и не построил своей опоры. Идешь на причал встречать закат. Ешь первую еду за день, какой-то жирный бургер. А в беспроводных наушниках играют "Молодые ветра". «А по небу бегут, видишь, чьи-то следы. Это может быть ты, это может быть я. Это может нас ждут. Это может нам поют свои». Видишь эти следы. Они так близко к тебе. И вроде ты уже не так одинок. И закат так похож на те счастливые 7 лет. И все будет хорошо. Обязательно. Как тогда, утром с косичкой. А завтра ты пойдешь и купишь своему папе, любителю шоколада, те самые конфетки из бутика френч кисс, твое секретное лакомство. Он обязательно должен попробовать такие вкусные конфеты. Он никогда такие не ел. Ты купишь. И придет день, когда ты сможешь ему их передать. А он будет их есть и удивляться, что они лучше его молочных шоколадок.

Это фантастическая песня. Родная. Меня 7-летней всемогущей девочки. У которой все еще впереди. Для которой с юга дуют молодые ветра.