Время любить дождь

Гляжу на серый кисель в окне. Зарядил дождь. На месяц, судя по прогнозу. Беспросветный.

Осень не спрашивала никого, просто открыла с пинка дверь в август. Наглая и злая. Матёрая.

Завистливая ещё. Бесится, что отсидела по ложному обвинению за мокрое дело месяц-другой в КПЗ. А в это время в Томске, на её территории, бесконтрольно гуляло красовалось Лето.

Попала и я под раздачу. Встретила Осень в компании её гопников у реки.

Сначала Ливень внезапно накинулся. Мерзкий. Ледяной. Осенний. Схватил в охапку и норовил утянуть в горизонт. И тут же дружбан его Ветер принялся бить наотмашь в лицо и спину, хватал за зонт и платье. Промокла насквозь. Зуб на зуб не попадал. Еле удрала.

Ну, а чего хотеть? Сибирь. Край каторжан. Здесь и не такое бывает.

Сегодня 9 градусов. Хмарь. Небо грустное, досадное, как старый фингал, местами подсвеченный разводами светофоров, кляксами зонтов и тусклой зеленью месива газонов.

Не любишь? Заставит!

Художник: Френсис МакКрори