Ручка не пишет

Бабушка, покуда была жива, часто вспоминала мою подружку, когда та была ещё совсем маленькой. Вот, мол, стоит здесь, у крыльца, на этом самом месте, со своим трёхколёсным велосипедом, и громко вслух сокрушается: "Луцька у меня не писет. А так бы я письмо написала! Луцька никак не писет! А так бы я написала!"

Так же и я сейчас...
Ручка, понимаешь, не пишет.
А так бы я написала.

Написала бы, чем пахнет август - пахнет озером, лесом и, конечно, яблоками. Пироги, запеканки, варенья... А ведь кажется, что всё цвело, как ни банально, "только вчера"...

Написала бы, что вода уж холодная, но мы по-прежнему, как в июле, купаемся. Я плаваю тихо-тихо, для меня вода - это шёлк, это гладь.

Написала бы про оленей - их потомство выросло, от родителей уже почти что не отличается. Они все пасутся в полях - лакомятся на фермах золотистыми злаками.

Журавли курлычут на рассвете в тумане - так удивительно, близко... И без тоски. Что мне особенно нравится!

Казарки учат птенцов летать косяками - репетируют дважды в день: когда летят на наши поля с озёр и когда возвращаются к воде от "стола" обратно.

Эти запахи, звуки, рассветы, закаты, животные, птицы, цветы, фрукты, овощи, ягоды... Так просто. И так непостижимо, немыслимо гениально...

Каждый год - словно в первый раз.

Благодаришь.

А "луцька не писет".
А так бы я написала.

Восторженное молчание.
А так бы я написала...


© Елена Кембор
(Елена Кемпи-Боронина)