Всё иное...

Медовы краски будут в эту осень...
Медово-медная кружит листва.
Есть в траектории полета цифра восемь,-
Знак бесконечности увидится едва ль...
Устал звонить звонарь: придите, люди!
Распята Истина, ликует смертный грех...
Бог каина простил, Бог и осудит.
Пролита кровь Христа за каждого, за всех.
Багряны краски будут в эту осень...

***

Постепенно ты превращаешься в того, кого совсем не знаешь. Совсем.

Почему ты живешь здесь, а не там, где родился?

Почему ты делаешь то, что тебя мало интересует?

Можно ведь оказаться призраком и так и не занять место, принадлежащее тебе.

Сколько таких призраков вокруг! Много. Очень много...
 
Они как бревна, плывущие по воде. Куда несет их течение бурной реки жизни?

Люди всегда сами решают, когда им больно...

А разве может быть что-то больнее предательства?

Больнее только смерть, даже смерть того, кто тебя так легко предал или не защитил, когда ты больше всего нуждался в любви и защите...

Что чувствует человек в этот последний миг? Миг между прошлым и будущим...  Больно ли ему?

Да, каждый сам решает, когда ему больно!

Некоторым больно всегда. Привыкать к боли, становиться сильнее.

Становиться иными... Чище и выше себя прежних...

***

Все другое - Небо и Земля,
Он, она, они. Иная я...
Нет на горизонте корабля,
Что ходил когда-то в те края,

Где всходило радостное Солнце,
Оставляя Свет моей надежде,-
Лучиком на маленьком оконце,
Что однажды будет все, как прежде.

Время шло, и всё менялось с ним.
Белое однажды стало черным.
В серых зеркалах не виден нимб.
Звёзды рассыпаются поп-корном...

Жизнь устала, попирая смерть.
Но душа моя кричит - не сметь!
Под ногой твоей осталась твердь.
О Любви и Вере нужно петь.