Жизнь играет словно зебра,
Но мои нервы, все ещё струной,
Натянуты,
И чётко будет сказано,
Я жизнь играю,
А не проживаю…
Жизнь играет так жестоко,
Что на сердце бывает одиноко,
Жизнь играет свой черёд,
Сердце уносится,
На Восток…
Жизнь играет не спеша,
Словно ничего и не случалось,
Вот читатели,
Такие дела,
Заканчиваются на этом мои,
Слова…
***
© Copyright: Александр Псковский, 2022
Свидетельство о публикации №222081800016
Свидетельство о публикации №222081800016
Рецензии