Пробуждение

5: 44 утра.
Незаметно рассвело. Я чувствую усталость. Я не могу спать.
Нервное возбуждение не позволяет мне успокоиться и закрыть глаза, как все видеть сны этой ночью.

Впервые за 2 года я пишу дневник, в столь ранний час мне хочется излить свои мысли на бумаге.
Мне должно быть стыдно за свое бездействие. Я говорю себе, что это все лень. Мне не хочется умственно напрягаться. Мне не хочется думать.
Порой мне хочется быть болванчиком.

Но кого я обманываю,  это страх и не уверенность в себе не оставляет мне право писать.
"Я никто. Этот никто пишет очень странные вещи."
Нет никого, кто мог бы понять мои сомнения.
Нет никого, на которого мне хотелось бы ровняться.

Когда пишешь, оголяется душа. Я сжимаю губы.
В этом, на самом деле, мало приятного.
Чем- то похоже на самоубийство своей души с последующим воскрешением.

Сизая ночь, переходящая в раннее утро, заливает мою комнату.
Словно в тумане, лежу в постели и гляжу в потолок.

В наушниках давно забытые песни, давно забытого певца.
Его музыка- это мое начало и мой конец.

Я смотрю в его глаза, которые следуют за музыкой, что- то в них переливается, словно драгоценный камень, и я чувствую, как растворяюсь.
Сердце обрушивается и взлетает, я качаюсь на волнах. Если бы мое сердце было драгоценным камнем, оно бы переливалось всеми цветами радуги.
Мысленно я пою вместе с ним.
Он заражает меня вдохновением.

Он вдохновлен и одухотворен.
Я в сантиметре от него.

Порой приходят думы.
Тяжелые думы, обдуманные вдоль и поперек.
Кажется, что из бесконечных раздумий можно вынести что- то новое, но я брожу в этом бесконечном лабиринте из прошлого, где нет выхода и нет правильных ответов.
Воспоминания, по большему счету, никому кроме меня не нужны.
Я отмахиваюсь от них, как от чего- то ненужного.
Притворство. Я буду беречь их.

В рутине нет места сентиментальностям.

Эта песня всколыхнула меня.
В который раз я слушаю ее?
Песня закружилась в вихрь с воспоминаниями в моей душе.

Звуки пианино отзываются в голове.
Должно быть, он страдал.
Возможно, ему было страшно, и он плакал.
Но закончив эту песню, он улыбался сквозь слезы.

Шепчу слова вместе с певцом.

Песня нашла своего слушателя.
Лесенка опустилась.  Он коснулся души, словно струны.

На самом деле, мне почти нечего писать.
Тут ничего не поделаешь. Мысли спутались.
Я хочу сказать многое.
Но отчего выходит так отрывочно?
Простите мне мою неловкость.

На самом деле, мне трудно писать.
Как будто бумага сама себя исписала,
Как будто мыслей больше нет,
Как будто наступил вечный сон.

Я жду пробуждения.