Когда не веришь ни во что ты,
О чём способен написать?
Сойдёшь ведь завтра с верхней ноты,
Коль всюду ходит... злая б***ь.
А в русской луже всё застыло.
Среди аморфных... разных форм
Не встретишь ни ума, ни пыла.
Стада жуют... бесовский корм.
Их интеллекта краски тусклы,
Их страх, застрявший меж трясин,
Все убивает мысли, чувства.
Куда ни кинь... всё тот же клин!
Как излечить народ от скверны?
Спасти хоть можно русский дух?
Фантасты ль к нам придут, жюль-верны,
Но он и впрямь почти потух.
Ругайтесь, братья... не ругайтесь,
Но факт... лишь ваше дал лицо.
Вы лапки подняли? Так сдайтесь,
Коль сплошь баранье вы... мясцо!
От вас... сейчас зависит мало.
Рабы и только. Стыд... позор!
Скорблю в конце "святого" бала?
Вас жрут жильцы крысиных нор...
2017 г.
Нас жрут вблизи крысиных нор
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222081800681
Свидетельство о публикации №222081800681
Рецензии