XI. Он был поэт...

Молчун в углу своей каморки,
Напротив шахматной доски,
Как одержимый, втихомолку,
С собой играет «в поддавки».

А был поэт, слегка художник
И даже музыку писал.
Ещё в нём жил актёр, пирожник,
Педант, шутник-оригинал.

Во всех ролях достиг успеха,
Но вдруг затух и занемог.
И стало как-то не до смеха,
Иссяк запас заветных строк.

Исчезло прежнее горенье,
Ушли таланты и труды.
Скопились грудою творенья,
Гниют селёдкой без воды.

Застыв в мешках за пианино,
Закрытом плотно на замок,
Безмолвно дремлет писанина
Из фолиантов-недотрог.

К своим созданиям похерен
Когда-то жгучий интерес.
В быту дремотном, без затеи,
Без вдохновенья, без чудес,

Без публики, без выступлений,
Без глаз горящих, без любви –
К чертям смотался бывший гений,
Сорвался с праведной земли.

И рассосались потихоньку
Былых поклонников полки.
Не слышно пересудов звонких,
Не взведены речей курки.

Живой покойник люд пугает –
Нет сил ни плакать, ни скорбеть!
Бескрылость – грубая, нагая
Спустилась в каменную клеть.

Исчезло прежнее горенье,
Ушли таланты и труды.
Поэту без стихотворений –
Не жить! Как рыбе без воды.

Пошла теперь страда иная –
Игра на шахматной доске.
Боками потными сверкая,
Слетают пешки налегке.

От бесконечных игр устали
Король и вся его гурьба.
Прощальный мат себе поставлен.
Давно бессмысленна борьба.

...Он был поэт...