У писателя

У писателя жизнь очень примитивна,
Нет, есть, конечно, сложные писатели,
И жизнь их многообразна и удивительна,
Но речь сейчас идёт о таких, как я,
Птицах не высоких и не дальних полётов.
Нам нужно, что попроще,
Полёт мухи, а не шмеля,
Любовь чмоки-чмоки,
Тепло, когда чуть выше нуля.
Мы приземисты, коренасты,
Реальности почти не знаем, почти фантасты.
Сидим на завалинке и целый день пишем,
Не для учебников и хрестоматий,
А так, для времяпровождения,
Между первым и вторым,
Поеданием борща и глотанием вишен.
Наш ум примитивен, а логика проста,
Что вижу, о том и говорю,
Что слышу, о том и рисую.
Наши предки пережили третью мировую,
И нам оставили на посошок и штрафную.
И мы закусываем и запиваем,
Чтобы сбить горечь во рту,
Чтобы напугать, когда икаем.
Наша востребованность чревата новыми катаклизмами,
Появлением третьего глаза и прочими атавизмами.