Маме

Я голос твой слышу, отчётливо, знаешь, бывает -
то тише, то ближе, а после - совсем пропадает...
Я слышу твой голос, он звонкий певучий родной,
и ты говоришь, как в детстве когда-то со мной.

И кажется рядом лицо твоё, плечи, рука,
я взгляд поднимаю к плывущим вдали облакам.
Ложится на землю от них осторожная тень,
и рядом - твой голос, и так начинается день.

Сейчас вспоминаю - такое же утро стоит у окна,
тогда, мне казалось, с тобой напевает сама тишина.
День солнцем светился, сквозил, торопился и пел...
Я долгие взгляды твои различаю в толпе.

Я твой силуэт среди тысяч других узнаю,
ты солнышком ясным судьбу освещала мою,
и в детстве, казалось, нам ветры, гроза нипочём,
каким же надёжным твоё ощущалось плечо.

Давно это было. Давно уже мама сама.
Туда, где сейчас ты, никак не отправить письма.
И то, что я чувствую, словами не передать,
ты жизнь свою, мама, сумела по капле отдать.

А это всё ценишь, потеря когда велика,
как низко по небу плывут и плывут облака...
Я голос твой слышу. С тобой непривычно молчать.
Свеча догорает - и память моя, и печаль...