Шанс

Пахло гарью.
- Жгут леса, падлюки!
- для себя художник в нос ворчал.
На картине слесарь курит в люке
И вздыхает на ноги девчат.
- Жгут, понятно. Скосят на природу,
Там, жара, окурки, то, да сё,
Спишут палом. Всё законно. Продан.
Дальше: мол, ущерб был нанесён,
И под это дело снова деньги,
Вот такой у нас круговорот.
- рассуждал писатель, серой тенью
Он шагал.
- Молчит. Молчит народ!
- Лучше выпей. Августа макушка,
 - завершил художник полотно.
У соседки дочка – чисто душка.
Вот где счастье. Жизнь – сплошное дно.
Ну, а тут прекрасно. Всё на месте:
Тут тебе и тело, и душа,
- он вздохнул. С экрана лили вести.
- Эх! – в окно. – Чертовка хороша!
- Выпить можно, - вдруг прозаик ожил.
- Эк, тебя на девок понесло.
Ты не отвлекайся, девки позже.
Это, брат, на самом деле зло.
Нет, любовь приятна, я не спорю.
Вдохновенье, муза, то, да сё.
А потом скандал, напьёшься с горя.
И ущерб, опять же, нанесён.
Тело в коме и душа разбита,
Ловишь дзен, уйдя совсем в запой.
Не сошлись две разные орбиты.
Станешь груб как кирзовый сапог.
- Да, насрать! Зато какая сила!
- возразил художник сей же час.
- Посмотри: юна и так красива.
Это же начало всех начал!
Выпили под звон, под колокольный.
Спор под закусь вдруг сошёл на нет.
Бог шептал: любовь – совсем не больно.
Парочки гуляли при луне.
И художник вышел. Просто вышел.
Так, полюбоваться, подышать.
Улыбался Тот, который выше.
Есть у человеков, всё же, шанс.