Трезубец

Сходил я на пруд, другой, ближний, запущенный. Помните где я ещё лета четыре назад купался и наплыл на середине на труп старого толстолобика с меня длиной. Там чтото блестело и меня повело на свет. На тот пруд, где в прошлом году осенью проколол на старых первых мостках руку под прямым углом двумя гвостями сразу, почти до кости, после чего меня спасла только прививка от столбняка, не забывайте делать кстати кто по деревням шастает и на гвоздях спит, она на десять лет, и она реально работает.

Так вот, думаю о чём, о том что покажи я фотки этого пруда сегодня, которых слава яйцам нет ибо я не брал с собой устройство намеренно, моё повествование бы не дополнилось, а именно что стало бы ущербным. Фотки они не оформляют текстовое слово, они его разжижают. Даже блокнот и ручка никогда не передадут то что я там восчувствовала лёжа на дальних прогнивших столетних мостках, в ногах верхушки камыша, в голове белолистный тополь. Ветер при этом неистовствовал как сказка.

Я там почти заснул, но в какойто момент взглянул чуть дальше в небо третьим глазом и увидел над собой в самой вышине здоровенную сухую ветку в виде посейдоновава трезубца, и ветер, хоть и обходил её без листьев не в повал, но в любой момент она могла надломиться и я представил как она падает на меня по всем возможным траекториям. Я даже придумал куда скрываться: я лежал на краю высокого мостка, сразу под него, похуй на острые ветки. А ведь это толстолобик убил пруд, это факт, но как?