Зачищено "поле"... кругом.
Теперь даже мышь не проскочит,
Чтоб смочь отстоять русский Дом.
Всё - в зеркале будто кривом...
Наш враг нас и садит, и "мочит"!
А быдло жуёт, что дают,
Глазами вращая лишь тупо.
Кощеи ж танцуют, поют -
Такой расцветает уют
В наварах бесовского супа!
В провинциях ж, как ни смотри -
Убогая правит картина.
Хоть лей... от зари до зари,
Чужие горят фонари
В мозгах у Ивана-кретина!
Летает сплошная беда,
И тьма всех нас держит когтями.
Такое что ль было всегда?
Жаль, люди не чуют... шмута
В убогой своей панораме!
А вспыхнет ли... праведный свет?
Ну, как тут поможешь Невежде
В цепочке грядущих-то лет?
Неужто и шансов... уж нет?
В людей я не верю, как прежде.
Зачищено "поле" кругом.
Теперь даже мышь не проскочит,
Чтоб смочь отстоять русский Дом.
Всё - в зеркале будто кривом...
Мой разум... кипит и клокочет!
2017 г.
Ну, как тут поможешь Невежде?!
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222082400716
Свидетельство о публикации №222082400716
Рецензии