Гефсимания. Гат шемен. Масличный пресс

   Время пришло. Пора, пожалуй. Начнем.

   После года моей карьеры в качестве вошедшего подмастерья, и трех месяцев - простого каменщика,мне сказали – готовься. Прочти, наконец, уже что-нибудь... Пустячок – Ветхий Завет на староанглийском, не весь, так, избранные места, ПРИЛИЧЕСТВУЮЩИЕ случаю.

   Осень. Не ночь, а ужас. До попадания в Эрец не представлял себе, до чего черна бывает ночь. Наша Ложа занимала неприметный особняк, вхожу, облаченный комильфо – смокинг, белые перчатки, единственное внеритуальное личное обстоятельство – кобура с Береттой М92 на боку – привычка, плюс, отчасти, необходимость. Братья-привратники Ник и Джо – well, все сымай. Что значит «все»?! Literally, dear браза… Хер с тобой, отвернемся… И, ета, как есть, телешом – на носилки. Лег, и был немедленно обряжен в саван, особым лоскутом закрыли лицо. Подхватили, ногами вперед, в машину.

   Вэн несся быстро, путь, по ощущениям, занял часа полтора. Меня вынесли в ночной воздух, бережно, не каждый день такое сокровище доводится… Вокруг – седые, изуродованные временем оливы. И луна. Пейзаж, политый жидким серебром -  экий все же маньеризм…

   Опустили в могилу и подняли ткань с лица. Fellow of the craft, you may open your eyes. Их было тринадцать, в регалиях высоких степеней, и у каждого в руке был длинный клинок с эфесом и гардой. И каждый из них говорил со мной о смерти, коротко, но существенно, и каждый, заканчивая, наносил мне легкий укол – лоб, надглазья, вокруг рта, сердце. Смерть как собеседник, гость, вестник, несущий новость, тот, который стучит в дверь и требует ответа. И многое другое.

   Опять спеленали, привезли в Ложу. Принял фартук из кожи онагра с тремя звездами – знак Мастера. Стянули перчатки, загалдели, брат-стюард Деннис, австралиец, со своим каторжным акцентом рявкнул – Brethren, White Table is served! В смысле, братовье, кушанье поставлено! Дальше было вино и мясо, и мой затянувшийся ступор от диккенсовских физиономий вокруг. Я – инициированный виновник сборища – сижу во главе Белого Стола, слева и справа от меня – два раззолоченных Рыцаря из нашей и английской Великих Лож. Один тост серьезный, после второго ржут, третий – опять о важном, и так далее. Не аплодируют – стучат ладошками по столу, иногда так, что бокалы подскакивают…

   Мастер Кейт Гарднер, мой добрый друг и патрон, поманил к себе, и спросил – а кстати, не любопытно ли мне, где была вырыта ритуальная могила?

- Ну да, а как же, любопытно, - отреагировал совершенно офигевший новопреставленный.

- В Гефсиманском саду, дорогой.

   Вот тут я немножко съехал. Корой по подкорке скользнул.

   И что самое ужасное, все это - правда.