Портал ч. 5, 6

 Предыдущая часть http://proza.ru/2022/08/11/1461             

               5

               В молодости Ира днём и ночью читала книги про любовь, учила наизусть стихи и ждала принца.
               Ни красавицей, ни дурнушкой рыжеволосая Ирка не была. Просто надменные принцы на белых конях и чванливые капитаны под алыми парусами почему-то выбирали других, не замечая стройную фигурку, верное сердце, падающие локонами густые волосы, и глаза цвета морской волны.
               Со временем Ира догадалась: не каждой Золушке суждено встретить принца. Но продолжала верить и ждать. Поэтому и сердце заколотилось, когда однажды вечером в её комнате вдруг объявился почти сам Ален Делон: Вовка Чебриков с огромным букетом полевых цветов в руках.
               Вовка был пьян, а цветы предназначались другой: Галка высмеяла подарок, не купленный в магазине, не обёрнутый тремя слоями разноцветной бумаги и не перевязанный ленточкой.
               «Ну и пусть» …
               Как они оказались на её узеньком диванчике, Ира не помнила. По правде говоря, кроме этого, обжигающего сердце и тело: «Ну и пусть», она вообще мало что помнила о том вечере, но никогда ни о чём не жалела.
               Когда выяснилось, что будет ребёнок, мама плакала: «Сломала ты, Ирочка, себе жизнь». Отец твёрдо сказал: «Встретишь хорошего человека – он и с ребёнком тебя возьмёт, а плохой – нам даром не нужен». Эти слова Ира повторила дочери, Веронике, тоже не дождавшейся своего принца. Судьба, наверное, такая…

               После того вечера Чебриков с любыми проблемами шёл к Ирке: «Ты – добрая, всё понять можешь. Не прогнала меня, пьяного, спать уложила. На тебя положиться можно». Больше ничего о той ночи Вовка не помнил, а напоминать Ира не хотела. Да и некогда было: половину жизни занимала работа, вторая половина была полностью посвящена сначала Веронике, потом Егорушке.

               6

               – Вы уж простите, Артём Константинович, мы к вам с бедой нашей… Показалось: что-то вы знаете… Может, напрасно…

               Алла Викторовна вздыхает: не хотелось ей идти к Богородцеву, да Чебриков с Ирой уговорили. Галке очень плохо, а чем помочь – неизвестно...

               Квартира Богородцевых больше похожа на библиотеку. Книги повсюду: на полках вдоль стен, на стеллаже, разделяющем большую комнату на маленький кабинет деда и территорию внука.
               Приглашая гостей сесть, хозяин перенёс несколько стопок книг с кожаного старинного дивана на подоконник.
               – Кофе, чай?
               – Да нет, – машет рукой Чебриков. – Помоги, Константиныч. Подруга-то наша совсем с ума сходит… Для неё Любочка – свет в окошке.
               – Всегда звонила, предупреждала, а тут ночевать не пришла.
               – Утром Галка зашла в её комнату, на столе записка, а там…

               Чебриков с Иркой говорят, перебивая друг друга. Артём Константинович едва успевает переводить взгляд с взъерошенного дворника на худенькую рыжую женщину в домашнем платье и старых войлочных тапочках, явно одевавшуюся впопыхах.
 
               – Вот, – Алла Викторовна протягивает записку. – «Мамочка, прости меня, я с Денисом».
               – Денис этот – парень Любочки, зоотехник, из-за него она и в зоопарк работать пошла, – встревает Чебриков. – Галка-то не выдержала, утром стала в зоопарк названивать, а ей там сказали, будто он уже несколько дней на работе не появляется. А перед этим всё про какую-то другую жизнь говорил…   
               – Про другую, понимаете, – в Иркином голосе звенят слёзы.
               – Не понимаю, – огорчённо пожимает плечами Артём Константинович и смотрит на Аллу Викторовну, ожидая объяснений.

               Ему почему-то кажется, что Аллу Викторовну он знает очень давно, и даже когда-то они были счастливы… Ни в какую мистику Артём Константинович не верит, понимает: выдумки, но с тем, как меняется его взгляд, когда смотрит на эту женщину, ничего поделать не может. Алла Викторовна это чувствует, щёки от смущения розовеют. Никакая косметика не красит женщину так, как внимание мужчины…

               – Что тут не понять, Константиныч, – басит Вовка. – В портал он ушёл, за другой жизнью. И Люба с ним.

               – Да нет никакой другой жизни, – почти кричит хозяин дома. – Нет! Я мальчишкам объяснял это, и вы туда же… Взрослые люди…
               – Есть, – тихо вздыхает Ирка. – Только вам, наверное, говорить об этом нам, простым людям, не велено.
               – Кем не велено? – теряется Артём Константинович.
               – Откуда мне знать…
               Ирка тихо плачет, сконфуженная отсутствием платка, который догадливый Чебриков вытаскивает из кармана:
               – Почти чистый, не сомневайся.


               Опираясь на палку, хозяин шагает по комнате от окна к двери, останавливаясь напротив гостей, потом опять шагает… наконец останавливается:
               – Портал есть. Он начинается здесь, в этой квартире, – Артём Константинович говорит тихо и медленно, останавливаясь почти после каждого слова. – Потому и считалась она нехорошей, что люди пропадали. И мой сын, отец Димыча тоже.

               – Деда! Ты ничего не говорил мне.

               Часть стоящих на стеллаже книг с грохотом падает, и в образовавшемся проёме появляется удивлённое лицо мальчика.

               – Не говорил, – грустно кивает дед. – А зачем? Портал-то есть. Вот только другой жизни там нет…

               Димыч пролезает через проём стеллажа, пристраивается на полу перед диваном, на котором сидят гости, выжидательно смотрит на деда. Артём Константинович долго молчит, наконец решается:

               – Там война, – и после длинной паузы добавляет. – Была.
               – Кто, с кем?
               Взрослые молчат, в звонком голосе мальчишки наивная жажда приключений, в голосе отвечающего – безысходность.
               – Не понять.
               Неохотно поясняет в ответ на удивлённый взгляд внука:
               – Никого не осталось.
               – Совсем-совсем никого? Так не бывает, – Димка неожиданно всхлипывает, словно давится радостью.
               – Бывает… Когда люди не хотят услышать один другого.

                Артём Константинович отворачивается к окну, плечи вздрагивают:
               – Параллельная реальность. Там были те же мы, только не научившиеся прощать друг друга…

               – И теперь… – Алле Викторовне не удаётся совладать с голосом, получается хриплый шёпот. – Теперь нас тех нет?

               – Подожди, Алла, – Чебриков поднимается с дивана, подходит почти вплотную к хозяину квартиры. – Константиныч, я всё понимаю. Но молодые же… Отчаянные. Вдруг они всё-таки рванули в эту твою параллельную реальность и им нужна помощь?

               Богородцев вздыхает:

               – Портал закрыт, запломбирован. Уже давно. С тех пор, как группа двадцатилетних оптимистов отправилась на помощь тем, кого они считали правыми.
               – Они не вернулись?
               – Не вернулись, – эхом повторяет мгновенно постаревший Артём Константинович. – Никто не знает, что произошло, но остался лишь пепел…
               – Ты был… там?
               Вовка, не отрываясь, смотрит в глаза собеседника. Тот опускает голову:
               – Да. Искал сына.
               – Слушай, а если мы этот закрытый портал – осторожненько, ножичком попытаемся вскрыть?
               Усмешка кривит губы седого старика:
               – Действительно вообразил, что где-то здесь, между кухонными шкафчиками, дверь, опечатанная сотрудниками Первого отдела или участковым милиционером?
               – Но как же…
               – Это очень трудно объяснить, – Артём Константинович начинает говорить быстрее, словно уже принял решение. – Можно лишь почувствовать. Если портал не против, он втягивает внутрь себя. Темнота, вихрь, огненное кольцо, которое надо преодолеть. А что будет дальше – никто не знает. Каждый раз по-новому. И с каждым, кто пытается проникнуть – по-разному… Иногда может просто вытолкнуть обратно, и это уже навсегда. Повторить не будет возможности.
               – Ну, давай попробуем, рискнём, а?

               Все четверо, включая Димыча, умоляюще смотрят на Богородцева.

               – Деда, вдруг у тебя на этот раз получится… Пожалуйста.

Продолжение см. http://proza.ru/2022/09/10/1495