Как цветёт багульник?

Карма - неприятная, но полезная штука. Плотно дружит со стыдом и совестью. Они дружно бьют меня по щекам, под дых, по самым болючим местам. За каждый свой проступок я всегда плачу вдвойне. Не деньгами, нет, осколками души. Бьют меня и учат: "Не обижай ближних, держи рот на замке, не задирай нос, ты - никто, и звать тебя никак. Усвоила?". "Усвоила.." - шепчу про себя - "я-никто." И в душе всё переворачивается наизнанку снова и снова. Мысли душат, не дают спать, и даже слёзы, словно отворачиваются от мятущейся пустоты, глаза мои сухи и мертвы. Я никто. Так и есть. Так было бесконечное количество раз. В сотый, или даже тысячный раз постараюсь всё поправить. Только времени всё меньше и меньше, а внутреннее моё тело всё тоньше и тоньше, и осколки её с каждым ударом мельчают. Мельчают, но всё же блестят разноцветными стекляшками и переливаются на солнце. Солнце. Оно где-то там, наверху, проглядывает сквозь непроглядную мглу, щекочет затылок и плечи: "Эй, глупышка, подними голову! Мне пришлось изрядно потрудиться, чтобы добраться до тебя! Ты когда-нибудь видела, как цветёт багульник? Нет? Тогда тебе обязательно надо это увидеть!"

Как цветёт багульник... Сколько раз ходила по ароматной тайге, сколько раз лежала на её мягком, влажном ковре, вдыхала аромат цветов, обрывала с гибких пружинящих кустов пахучие листики для бабушкиного чая. У неё на печке всегда стоял большой заварник с густым терпким наваристым багульниковым чаем. Это был секрет долголетия и могучего здоровья маленькой хрупкой женщины, вырастившей двенадцать детей и ещё большее количество внуков, в числе которых была и я. Выросшая на аромате багульника, я никогда не обращала внимание на то, как он цветёт. Надо срочно увидеть это чудо, лечь плашмя на кусты, и заполнить, точно вазу, всё в груди, до самых краёв, маленькими, незаметными, но целебными душистыми цветами. Бабушка знала, чем лечить душу.