Штрихи. Август

Август. Утро.
Утро. Не раннее. Часов восемь. Из какой-то удалённой глубины тонко однозвучно и всё-таки звонко, чувствуется наполненность,  долетает звук. Колокол? В округе есть  храм, но никогда, никогда, окно не впускало подобных звуков. Лёгкий, удалённый, редкий звон. Колокол? Небо ещё с вечера было  затянуто тучами или облаками.  По их краю полосой тянулась розоватая оборка – подсвечивало солнце, даль густо темнела. Вот и с утра небо серое – самых разных оттенков, но солнце берёт силой – прорывает завесу и сначала в прорехи, а потом во всю силу наполняет светом высь. День. Август. И вновь жаркий.

Звон тихой волною, звон полной рекой…
К вечному зов покою утренний чёткий бой.

Что за странный ударник,  в чью ударяет грудь
звона звонкий напарник?  Упрямо, тревожно  чуть.

Ветер качает ветку. Облако вьется  - высь.
Пекло. И здесь и где-то. Можешь если – молись.
 
*** 

Яблоки падают с веток  в зелень травы, за забор
и на все стороны света - нынче их перебор.

Утро. На тропке ворона. Дама с собачкой прошла.
Через посконную хвою золотом жжёт листва.

Нить паутин невесома – чувствую лёт возле губ.
Ночью, возможно бессонной, желуди сбросил дуб.

Странно! - слышится колокол, лист шуршит вдоль дорог, -   
это витает молохом  август полный тревог.

Солнце бродит за тучами – выпростать луч или нет?
Вот и уходит, жгучее – лето  - как жуткий  бред.

28/08/22