Я не могу знать настоящее окружающего меня.
Свет звезды,
умершей тысячу лет назад,
вдохновляет поэта,
это,
как карта,
на которой нарисован клад,
вырытый кем-то,
когда-то,
где-то.
Прикасаясь, чтобы почувствовать,
я меняю состояние листа,
и он - превращается - в мотылька,
мне кажется, что лист падает,
а он летит,
он вращается,
жизнь его коротка,
и червякам все едино,
целлюлоза листка,
или белок Орландино.
Грань тонка.
Лист тонок,
Он прикоснулся ко мне,
я проснулся
в точке,
в которой меня уже нет.
Там только след
весла на воде,
песня звезде,
давно ставшей Черной Звездой.
Раскрываю руки.
Перестаю держать воду.
Тяну себя за волосы вверх.
На свободу.
И к чертям якоря.
Земля,
это понятие суши,
а Остров,
это тоже земля,
вокруг которой вода,
остов от плота, гниет на песке.
Свет мертвой звезды,
сединой на виске
неба.
Стихи Философии Абсурда
© Copyright: Дмитрий Розенбанд, 2022
Свидетельство о публикации №222083001019
Свидетельство о публикации №222083001019
Рецензии