Стихи Философии Абсурда

Ковыли боялись огня днем, а ночью набухали влагой,
наполняя воздух желанием дышать.
Днем же они дрожали от страха, легкого ветра и зноя,
и тяжелые головки синих колючек на их фоне бросались в глаза особенно по-летнему. Низковатый гул саранчи звучал полднем, также,
как и отсутствие тени от солнечных часов кипариса.

Кладбище длилось и множилось, вширь и вглубь, и вверх и вокруг. Море тормозило пожар траурных процессий. Смерти нет. Есть Безвременье.

Переходя от одного Поля к другому,
я пересекаю Дороги.
Дорога, это не Путь.
Дорога, это ловушка,
которая ловит ноги
и не дает свернуть
в сторону от заданного кем-то другим
направленья движения,
полураздавленной ящерицей,
рожденной без ног,
веретенницей,
Я совершаю
волнообразные телодвижения,

проехавшая слишком близко машина,
открывает мне
закрытый жизнью пупок
и превращает кишки в пуповину,
связывающую меня и смерть.
Теперь,
спасибо машине,
я могу умереть
И снова попасть в Поля,
в которых движение,
это слияние, а
не передвижение куда-то и для.
Вопрос, кто проложил дороги через Поля,
и дал мне чертовы ноги.

Итак, смерти нет, я умер.
Рассказы про свет,
видимый в конце туннеля,
не интересны.
Стены туннеля тесны',
воспоминания,
пробегающие,
как сны замирающей памяти,
пре'сны.
В целом,
понятия начала, конца -
это бред,
хрип обезвоженного гонца,
вернувшегося чудом из мясорубки боя,
забывшего смысл послания
и имя отца.
Нам отвратительна не смерть,
а потеря лица,
личностного местоимения,
Я,
это противно разуму
и не поддается рассудку.
Змея,
наш проводник из Рая,
Анти-Харон,
к старости превращается
в больничную утку,
как крик оргазма -
в усталый стон.
Даже самая лучшая шутка,
отрастив бороду,
уходит в небытие.
Небытие оно общее,
всех,
Оно не твое, не мое,
Небытие,
это истинный Коммунизм,
ты всегда вместе,
Понятье один
просто бессмысленно.
Бытие ищет Смысл,
Конкретику,
Магистраль,
а не-бытие, это Поле,
растворяясь в котором,
Ты говоришь - прощай,
И, сразу, привет,
Одновременно всему.


Тело уходит в землю,
душа в любимых,
мысли идут ко сну...
Автор уходит в поля.
Бездорожье.
Тень навевает страх
только рожденным.
Сначала было не слово,
сначала был трах,
говорят,
что пришедший из праха
и уходящий в прах.
Зигота,
это основа,
так скажем,
ячейка общества,
жизни,
родник,
исток,
дальше деление,
начало дороги,
паутины дорог.
Берега отделяют меня от других,
я – река,
переходный возраст, это пороги,
теченье - необходимость расти.
Боги,
вас нет,
но кто же завел будильник,
кто разбудил Время
и начал отсчет?
Музыка?
Хоровод
звуков
Змеей ухвативший себя за хвост?
Сад расходящихся тропок.
Небесный помост.
В млечную проседь
Тропинка
Рассыпанных звезд.