Пустота

Однажды, находясь в тёмной комнате, ты поймёшь, что время вдруг замерло и даже больше. Оно окочурилось где-то под утро в ладонях похмельного бомжа, уснувшего ночью в сугробе. Времени больше нет. Вообще нет. Ни на твоих ботинках. Ни в твоих джинсах. И тем более его нет даже на твоих висках. Всё что осталось вокруг - это лишь пустота. Пустоты настолько много, что ты чувствуешь её каждой клеточкой тела, каждым волоском кожи. Возможно, ты скоро сможешь её даже увидеть. Пустота набухает вокруг тебя и омывает своей безнадёгой и холодом, будто море. Хотя откуда тебе знать про море...

Зато теперь ты знаешь, что пустота всегда была рядом, но в ничтожных пропорциях и количествах. Она разрасталась всепожирающим мхом, питаясь твоими ошибками, твоей болью, твоими чувствами. И вот теперь она по-настоящему  здесь. Пустота заполнила всё вокруг тебя. Ей уже становиться тесно и она напирает. Ты единственный в комнате предмет, в котором её нет и которой она пока ещё не сожрала. Пространство начинает меняться, стены двигаться друг на друга, вжимая пустоту в тебя. Ты будто тонешь в болоте. Тебе тесно. Любое твое сопротивление лишь тянет тебя на дно. Пустота подступает к горлу, подбородку, губам. Пустота у тебя во рту. Пустота у тебя внутри. Ты захлёбываешься, но ей этого мало. Пустота продолжает давить на тебя со всех сторон, как земля на растущую луковицу. Она перемалывает тебя, как жернова жадного мельника. Пустота сделает всё, для того чтобы ты остался с ней навсегда. Утянет за собой в самую глубь. Безнадёжную, слепую, тошнотворную глубь. Темнота...